Пролог
8 апреля 2021 г., 21:16
Примечания:
Спасибо всем, кто прочел.
Я — репортёр.
Не по призванию.
Не по профессии.
В силу — обстоятельств.
В силу — идеального шторма, ворвавшегося в мою жизнь.
В одной точке сошлось всё. Многократно усиливая амплитуду. Разочарование — в браке, боль — от предательства, потеря — родных людей. И страх. От подступившей болезни. От ускользающего шанса — выжить.
Я не умею жаловаться и плакать.
К сожалению.
Говорят, это — помогает. Говорят — со слезами уходит боль. Притупляется. Размывается. Перестаёт разрывать сердечную мышцу плохо заточенным ножом. Мне — не повезло. Я делюсь только радостью. Плохое — всегда со мной. У меня внутри. Варится в собственном соку, кипит и постепенно испаряется. Остается только осадок. Как в пробирке на уроке химии. Постепенно — он меняет окраску. Постепенно — он высыхает. Обесцвечивается. Но — не исчезает совсем. Просто — освобождает больше места. Для нового осадка.
Я осталась жива. Но не благодаря — силе воли. Не благодаря — характеру. Я — не борец. Мне просто — повезло. Так сложились обстоятельства. Шторм не убил меня. И вряд ли сделал сильнее.
Я жива.
Я здорова.
И я — репортёр.
Мои репортажи и интервью — во всех изданиях, связанных с мистикой. С панночкой. С летающими гробами. С деформированными клыками и оскалами. Мне платят деньги — за написанные статьи. Не веря, что мои истории — правда. Что мои герои репортажей — реальны. Что я знакома — с каждым из них. Потому что идеальный шторм, вырвав принадлежащее мне, — оставил взамен способность. Видеть то, что человеку рисует только его воображение. Часто — обманывая, часто — разыгрываясь под действием стимуляторов. Заставляя себя самого — бояться придуманного образа. Заставляя себя самого — верить в него. По крайней мере, глубоко внутри.
Они идут на контакт со мной — герои моих историй.
Позволяют писать о себе.
Не знаю — почему.
Не знаю — с какими целями.
И не хочу этого знать.
Они не боятся правды. Всё равно этой правде никто не верит. Едва ли им интересен мой взгляд на их существование. На их мысли. На их эмоции. Может быть, моя душа, покалеченная штормом, — не раздражает их? Не сбивает с толку страхом и нездоровым любопытством? Они интересны мне. Интересны — моему мозгу. Моему складу ума. Я не чувствую к ним — обычного спектра человеческих ощущений. А если ты кому-то интересен — ты не спешишь от него избавиться. Потому что это — льстит. Потому что это — питает тщеславие. Тщеславие — не чуждо моим героям. И они не торопятся избавляться от меня.
Их немного.
Мистики сильно преувеличили — пытаясь описать их в деталях.
Фантасты сильно преувеличили — пытаясь их классифицировать.
Богословы сильно перегнули палку — наделяя их невероятными возможностями.
Их немного.
И они смеются — над потугами людей. Найти виновника своих бед среди них. Никто из них не приходит — без приглашения. Никто из них — не нажимает на курок. Никто из них — не пишет доносы. И не ест на ночь третье пирожное подряд. Не заставляет накачиваться алкоголем, изменять жене, прокалывать шприцем вены.
Про моих героев — написаны сотни книг.
На протяжении — сотен лет.
Большая часть этих книг — плод людской фантазии.
И мои герои сотни лет — смеются над этой фантазией.
Повторяющейся, обрастающей новыми домыслами.
Теперь, в двадцать первом веке, — человек пошёл дальше. Он привлёк к своим фантазиям — науку. Пытаясь с помощью формул вновь найти виноватого. В сброшенной бомбе — на жилой квартал города. В СПИДе. В демографическом кризисе. В террористе-смертнике. В глобальном потеплении. В статистике разводов. Человеку — так проще. И спокойней — жить.
Человек с упоением смотрит по телевидению передачи. Посвящённые — моим героям. Вздрагивая — от технологичной компьютерной графики. Ахая — над рассказами алкоголика в третьем поколении. Изумляясь — над непонятными опытами учёного. Обсуждая на полном серьёзе весь показанный бред. Внезапно вдруг вспоминая что-то похожее. Из своей жизни.
Может, мои репортажи — это тоже бред.
Моего мозга — выжившего после идеального шторма.
Моего зрения — вдруг опровергнувшего законы физиологии.
Но мой бред — не вызывает смеха у моих героев.
И они позволяют мне — писать о них.
И разрешают — войти в их мир.
Демоны.
Нечисть.
Инферно.
Герои моих репортажей.
