Вопросы адаптации.

            Ипполит нерешительно останавливается на пороге. Так, словно никогда раньше этот порог не переступал.       — А ты точно уверен, что тебе это… ну… нормально?.. — оборачивается через плечо и смотрит настороженно из-под чёлки. — Ты привык, наверное, один.       — Абсолютно уверен. Совершенно нормально. Самое нормальное, что только есть в моей жизни, — Баранов кладёт ему руку на поясницу и нетерпеливо подталкивает вперёд, одновременно стягивая с плеча тощую спортивную сумку.       — Это ненадолго, — с отчаянной уверенностью заверяет Ипполит. — Пока дома дела не уладятся.       Баранов мысленно закатывает глаза и призывает все кары небесные на голову непутевого Полькиного папеньки.       — Не вопрос, ровно настолько, насколько потребуется.       — Поль, это моя бритва.       — Я знаю, — Ипполит придирчиво рассматривает собственный подбородок в большом зеркале над раковиной.       — У тебя своя есть, я тебе её собственноручно купил, — Баранов скрещивает руки на груди, облокотившись плечом о дверной косяк.       — Твоя лучше.       — Поль, они идентичные.       — Твоя лучше не потому, что она конструктивно лучше, а потому что она твоя, — Ипполит смотрит на Сергея в зеркальном отражении, как на совсем бестолкового.       — А как насчёт гигиены? — Баранов поднимат бровь. — Каждый должен пользоваться своими принадлежностями.       — Хорошо, пользуйся своей, — Ипполит с готовностью поворачивается и протягивает станок Баранову. — Только на мне.       И тычет себя пальцем в подбородок.       — Ни фига себе кирпич! Таким и убить можно, — Поля плюхается на диван рядом с Барановым и притирается к тёплому боку.       — Это называется книга, — Баранов опускает очки на кончик носа. — И назначение у неё совсем другое.       — Скукотища, — зевает Ипполит.       — Ну ещё бы, — Баранов понимающе кивает. — Для вашего поколения всё, что больше по объёму, чем картинка с надписью, является интеллектуально неподъёмным.       — Это не картинка с надписью, — Ипполит страдальчески закатывает глаза. — Это называется мем. Сколько раз объяснять-то?       — Действительно. Хорошее слово, короткое. Места в памяти много не занимает.       — Смейся, смейся, — Ипполит корчит Сергею рожу. — Будущее вообще за видео.       — За видео? — в голосе Баранова прорезаются нотки, от которых по спине бегут мурашки. — Это не за теми ли видео, одно из которых ты мне сегодня в разгар рабочего совещания прислал? Я доклад едва не сорвал, а сослуживцы чуть шеи не посворачивали.       — И за такими тоже, — мурлычет Ипполит и заползает к Баранову на колени. — Тебе же понравилось?       — Ты где?!       — Я в клубе, — Полькин голос тонет в невообразимом музыкальном грохоте.       — В каком ещё клубе?!       — Я тебе сейчас адрес скину…       Сергей разворачивается и паркуется, игнорируя все имеющиеся в наличии дорожные знаки. Ипполит стоит у входа в какое-то пафосное развлекательное заведение, курит (зараза!) и весело болтает с компанией ровесников. Похоже университетские одногруппники. Стоит Сергею приблизиться решительной размашистой походкой, как разговор немедленно обрывается и в него впивается несколько пар внимательных оценивающих глаз.       — Я прошу прощения, — Баранов растягивает губы в механической улыбке и берёт несопротивляющегося Ипполита под локоть.       — Всем пока, — жизнерадостно щебечет Поля с улыбкой до ушей.       — Выбрось сигарету немедленно, — шипит ему в ухо Баранов и тащит к машине…       — Три часа ночи, я возвращаюсь из командировки, тебя в квартире нет. Что я должен был подумать?       — Что я куда-то ушёл? — подсказывает Ипполит.       — Ты мог написать, хотя бы?       — Ты бы стал ворчать.       — Я никогда не ворчу. Я бы за тобой приехал.       — Ты и так за мной приехал, — резонно указывает Ипполит, благоразумно оставляя без комментариев первую часть высказывания. — И имел оглушительный успех, между прочим. Ты лица их видел? Как они все на твою форму пялились? Ты что, сразу за мной кинулся, не переоделся даже?       — Ипполит, вот сейчас мы приедем домой, — угрожающе начинает Баранов. — И я тебя сначала выпорю ремнём, а потом выебу. И посмотрю на твоё лицо после этого.       — Мммм, — одобрительно мычит Поля. — Кинково.       — Чего?       — Да так, ничего, я тебе дома объясню, — и с довольной ухмылкой отворачивается к окну.       — Погоди, — Баранов морщит лоб. — А ты это, случаем, не нарочно устроил?       — Нееее, — тянет Поля, делая невинное лицо.       — Блядь, ну точно выпорю, — рычит Баранов и прибавляет газу.       — Ничего важного там сегодня не будет. Скучные проходные пары, — канючит Ипполит. — А мне всё еще больно сидеть, между прочим.       — Винить в этом ты можешь только себя, — Баранов ставит перед Полей тарелку с яичницей.       — Ну конечно, — бурчит Ипполит. — Это же я сам себя ремнём стегал, а потом…       — Ты домашнее задание сделал? — не желает развивать тему Баранов.       От возмущения Ипполит с грохотом роняет вилку.       — Поверить не могу! Ты мою успеваемость собираешься контролировать? Может ещё дневник на проверку потребуешь?       — А он у тебя есть?       Ипполит картинно изображает фейспалм.       — И шапку надеть не забудь, когда на улицу пойдёшь, — Сергей принимается за свою порцию яичницы. — Чай, не май месяц.       — Не так уж это и сложно, — с набитым ртом разглагольствует Ипполит, размахивая вилкой. — Сейчас куча специализированных магазинов есть, да и почти любое кафе вегетарианские блюда предлагает. Ребята в универе говорят, что поначалу тяжело, а потом привыкаешь и вообще мяса не хочется. Сонька говорит, что она на него теперь и смотреть не может.       — Так уж и не может, — усмехается Баранов, отвлекаясь от шкворчащей сковородки.       — Честно! Она в универе только салаты какие-то ест. И медитирует на каждой перемене, — Ипполит перестаёт на секунду усиленно жевать и задумывается. — И правда, попробовать что ли?       — Обязательно, — с абсолютно серьёзным видом кивает Баранов и подкладывает Поле на тарелку очередную котлету. — Вот прямо с понедельника и начнёшь.       — Поль, мне нужно ещё поработать.       — Нет, не нужно! Ты на работе целый день работал. Дома нужно отдыхать, — Ипполит дергает назад от стола кресло на колесиках и втискивается Сергею на колени.       — Я не доделал то, что должен был сегодня закончить.       — Ну и что? — Ипполит небрежно передергивает плечами. — Завтра доделаешь. А сейчас ты должен уделять внимание мне. Я скучал без тебя весь день, между прочим.       — Я тоже скучал без тебя, родной, но служба есть служба. Ипполит решительно мотает головой.       — Поль, может ты пересядешь пока на диван, а я закончу и приду.       — Нет.       — Почему?       — Мне тут удобно, поэтому я буду сидеть тут.       — Я экран ноутбука из-за тебя не вижу.       — Ну и что? Смотри на меня, я интереснее, чем ноутбук, — Ипполит обхватывает Сергея рукой за шею, подтягивает колени к груди и ставит босые ступни ему на бедро.       Баранов обнимает его и обреченно вздыхает.       — Кажется, я завёл себе кота.       Трель дверного звонка выводит Сергея из полузабытья.       — Кто это? — он пытается приподняться на локтях и стонет сквозь сжатые зубы.       — Тише, не шевелись лучше, — Ипполит стекает с кровати и бросается в коридор. — Это доставка из аптеки.       Аптечный пакет подозрительно большой и увесистый.       — Ты, я смотрю, пол аптеки скупил, — Баранов лежит на животе и больше не предпринимает попыток подняться.       — Поживешь с тобой, скупишь и целую, — ворчит Ипполит, один за другим извлекая тюбики из коробок.       — Что это?       — Мази разные, — Поля скручивает крышку с одного из тюбиков и сосредоточенно принюхивается. — Сначала эту попробуем.       — С чего ты взял, что они мне помогут?       — Я погуглил, что помогает при сорванной спине. И купил всё, что на форумах советовали. Будем опыты на тебе ставить.       — Не надо мне никаких мазей, — Баранов морщится. — Надо просто полежать пару дней.       — Ага, как же, — голос Ипполита сочится сарказмом. — А через пару дней ты просто встанешь и пойдёшь. Что ты там делал-то в командировке в своей, что тебя так срубило?       — Ничего особенного, просто перестарался немного.       — Ну да, — сочувственно поддакивает Поля, на всякий случай отодвигаясь на край кровати. — Старость не радость.       — Поговори мне тут, — вместо фирменного рычания выходит только жалобный полустон.       Ипполит придвигается обратно и выдавливает на ладонь щедрую полоску геля.       — А ты уколы в задницу умеешь делать? — рука начинает медленно и осторожно втирать гель в пострадавшую поясницу.       — А тебе зачем? — немедленно настораживается Баранов.       — Это не мне, это тебе. Я ещё всякие обезболы и противовоспалительные купил, но они только в уколах. В инете пишут, что от таблеток желудок сразу летит. Придётся тебе подробно мне обяснять, как это делается.       — Только через мой труп, — предупреждает Баранов.       — Нет, — качает головой Ипполит. — Этого я точно допустить не могу. Ну ладно, на Ютубе посмотрю.       — Интересно. Давно поменял? И почему без моего ведома? — Сергей улыбается, рассматривая тетрадь с лекциями, на внутренней стороне обложки которой красуется надпись «Ипполит Баранов».       — А ты против? — Ипполит глядит, насупившись. — Я могу стереть.       — Нет, — Сергей кладёт тетрадь на стол и целует лохматую кудрявую макушку. — Я только за. Но тебе не кажется, что моя фамилия несколько проигрывает твоей. Благозвучие там, аристократичность…       — Пофигу на аристократичность, — Ипполит поднимает голову и тянется за поцелуем. — Это твоя фамилия, а значит самая лучшая. Так ты точно не против?       — Нет.       — Отлично, поменяю её сегодня во всех своих аккаунтах. Серёжа с Матюшей офигеют.       Августовское солнце щедро греет Старый Арбат. Кафе и рестораны под завязку набиты обедающим народом.       — Он звонил тебе хоть раз с тех пор, как ты съехал? — Сергей размешивает сахар в чашке крепкого чёрного кофе.       — Нет, ни разу, — Ипполит задумчиво грызёт ржаную гренку. — Но это нормально. Он всегда так.       — Ну завтра-то наверняка позвонит. День рождения всё-таки.       Ипполит саркастически кривит губы и качает головой.       — Это мама помнила все наши дни рождения. Для него это не достаточно важная информация.       — Я подтвердил бронь в ресторане на завтра. Ты братьев предупредил?       — Да, — Ипполит встряхивается и с преувеличенной весёлостью добавляет. — Они очень хотят с тобой познакомиться. Матвей мне весь мозг вопросами вынес.       — Мне пора возвращаться на службу, — Сергей смотрит на часы на запястье и поднимается из-за стола. — После работы мне нужно будет кое-куда ненадолго заехать, а потом я сразу домой.       — Хорошо, — Поля отвечает на поцелуй. — Я буду тебя ждать…       Не сказать, что очень друг на друга похожи, но что-то неуловимо объединяет всех троих.       — Здравствуйте, рад познакомиться.       Средний, тёзка, крепкое рукопожатие, явный лидер в семье.       — Можно на ты, — дипломатично улыбается Баранов.       — Ипполит много о тебе рассказывал, — Матвей сжимает протянутую ладонь. За дружелюбной улыбкой — лёгкая настороженность.       — Не сомневаюсь, — смеётся Баранов. — Он в этом деле мастер.       В следующие полчаса Ипполит, словно стремясь подтвердить и упрочить вышеозначенную репутацию, никому и слова вставить не даёт. Как ещё умудряется еду в себя закидывать, не замолкая ни на минуту. Признаться, некоторые подробности знакомства и совместной жизни Сергей предпочёл бы не делать достоянием общественности, но легкое изначальное напряжение за столом понемногу рассеивается, сменяясь почти дружеским переглядываниями и откровенным закатыванием глаз со стороны Матвея. Сергей же поглядывает на младшего брата временами с откровенным удивлением. И Баранова внезапно озаряет понимание того, что средний Муравьёв-Апостол находит таким удивительным. Нет больше того нервного, замкнутого, по-воробьиному взъерошенного ещё совсем подростка, сбежавшего из дома полгода назад. Сидящий в кресле напротив симпатичный парнишка, открыто улыбающийся себе и миру, уверенный, что его слушают, что его любят, это кто-то совсем другой, братьям пока ещё до конца не знакомый.       А когда в половине первого телефон Ипполита требовательно звонит и все трое шокированно переглядываются, разглядев на экране имя звонящего, Баранов потирает под столом сбитые вчера вечером костяшки пальцев на правой руке.       — Да, пап, привет, — Полькин голос слегка дрожит. — Спасибо! Да, спасибо. Ты как? У меня хорошо всё. Да, я тебя тоже люблю.       Ипполит отнимает телефон от уха и обводит огромными неверящими глазами маленькую компанию.       Баранов удовлетворённо ухмыляется. Это будет отличный день.