Без красоты

Пасмурный вечер дождливого четверга. Петербург в своём репертуаре, мрачный и холодный. В лужах тоскливо расплываются фонари, на тёмных улицах почти нет людей. Дождь барабанит по карнизам и балконам, задавая свой не чёткий ритм, а яркую луну закрывают тяжёлые облака. Новостройки с небоскрёбами смотрят маленькими глазами, сияющие жёлтым светом лампы. Они сияют, в отличие от глаз Разумовского. Он сидел согнувшись, в тёмной просторной комнате сжав сигарету в зубах. Он затягивал горький дым с болью. Мысли путались, сплетаясь в непонятный лабиринт, откуда выхода не было. Сигарета была уже далеко не первой, одежда пропиталась едким запахом никотина, Сергей не обращал на это внимание. Длинные дорожки от слёз не успевали засыхать на щеках с яркими веснушками, похожими на созвездия которые так любил гладить Волков. Он много чего любил в Серёже: глаза, в которых хотелось утонуть без нет, тонкие руки, рыжие волосы, которые ложились пламенем на подушках, всего его без остатка. Любил, когда Серёжа радовался, улыбался просто так. Любил, когда они обнимались, казалось целую вечность. Разумовский крепко обнимал его усеянную шрамами широкую спину, изящные плечи с такой нежностью, какой не было ни у кого на всём белом свете. Обоим хотелось раствориться друг в друге, оба были ненасытные. Им всегда было мало друг друга, оба хотели чего то большего. Оба были в агонии чувств каждый вечер, страсть переполняла тела, а стоны расходились по всей квартире. Сергей сидел с потухшим окурком в руке и ждал. Ждал чуда, что Волков прийдёт. Он надеялся, что сейчас, вот прямо сейчас услышит поворот ключа в замке, счастливое : “я дома!„ шаги к нему. Надеялся, что сейчас его кто то обнимет со спины, утешит. Надеялся, но никого не было. Никто не пришёл, никто не повернул ключ в замочной скважине, никто нежно не обнял. Надежды провалились под непробиваемую пелену облаков и разбились насмерть. Океан бурных эмоций не воскрес, жизнь не началась заново. Сказка не продолжилась, а глаза не загорелись ярким огнём. Удивительно, как меняется мир без одного человека. Волков для Сергея, был слишком идеален. Выточенные скулы, бархатный тон, грубоватый голос, который он был готов слушать при любых обстоятельствах, целую вечность. Его острый ум и ясный взгляд, всё в нём было до максимума. Когда они смотрели друг на друга, начинались и заканчивались войны, звёзды взрывались а пламя разгоралось. Но оно потухло, как и счастье. Из привлекательного парня, он превратился в груду костей. Смотреть на себя ему жутко противно, куда делся тот Сергей? Талантливый, умный, гениальный? Всё просто, он ушёл из этой игры вместе с Олегом. Так рассудил Разумовский ещё неделю назад. Просторный и тёмный зал в глубине которого сидит рыжеволосый парень. Очередная сигарета в зубах, зажигалка на сбитых в кровь коленях, глаза без искр и эмоций, затуманенный разум и дождь, который льёт уже неделю. Он так больше не может, не осталось ничего, только пепел и всего.