Мель
11 апреля 2021 г. в 08:53
Чем больше говорю…
Тем меньше хочется.
Вот так и наступает одиночество.
На пульсе дня — удавка.
Визави
Кладёт перо
И лезет в «Отзовик»
Искать живой воды на барной стойке.
Там холодно,
И ветра помело
Обламывает лёгкое крыло
Летящей в бездорожье птицы-тройки.
Чем пуще мастерю,
тем хуже кройка.
От пустоты не выродишь плода:
Разруха, зачумлённые постройки,
Куда ни плюнь — сплошные неустойки.
Всё проклято.
Полынь и череда.
но был же сон?
скажите…
был ручей.
он был ничей —
я помню, что ничей,
как половодье лет неисчерпаем.
он жил и пел со мною заодно,
когда внезапно обнажилось дно
и оказалось —
время утекает…
Что б наглухо заткнуть?
Нельзя, не велено.
А глубина души опустомелена.