"Он был романом"

Он был приключенческим романом с нотками драмы и трагедии. Он был той самой историей, от которой ты не можешь оторваться ни на миг. Все листая и листая страницы, ты лишь глубже погружаешься в сюжет, начиная любить книгу больше и больше с каждой секундой. Он любил чай и просто ненавидел кофе. В его глазах отражалось непоколебимое желание стремиться к лучшему, а улыбка грела душу лучше, чем солнце в самый разгар лета. Он открывался тебе не спеша, пропускал тебя в свой внутренний мир постепенно, будто давая продолжение, новую главу той истории, которая так сильно запала в душу. Ты читал, давал отдачу, показывал свое не безразличие и это было правильно. Вот только, ты, кажется, забыл, что он не был той пустой и неживой бумажкой, в которую люди сами закладывают чувства. Он был тем, кто сам создавал эмоции внутри себя. Ты читал тот роман, наслаждаясь каждой строчкой, но забыл, что нельзя было рисовать в ней ручкой и загибать уголки страничек. Забыл, что нужно было быть аккуратней и не разливать то кофе. Кофе, которое он так ненавидел. Он был приключенческим романом с нотками драмы и трагедии. Он был той самой историей, о которой невозможно забыть. Той историей, чье продолжение ты ждешь больше, чем выходных. Ты обожал кофе, горький и крепкий, и ненавидел чай, с сахаром и лимоном. В твоих глазах виднелся холод, безразличие и отстраненность. А еще, в твоих глазах виднелась боль. Ты ненавидел много вещей, настолько, что невозможно перечислить. Но ты не ненавидел лишь одно. Лишь одного. Ты был готов отдать всего себя, лишь бы узнать продолжение того романа, лишь бы заглянуть еще глубже, узнать лучше. Ты находил в нем свое спасение, закрывался в его мире, игнорируя свой, ведь в нем было слишком холодно и пусто. У тебя были проблемы от которых ты успешно убегал, зачитываясь той «книгой». Ты знал, что не в порядке, и именно поэтому не смог увидеть, насколько небрежно обращаешься с тем, что давало тебе надежду. Он был приключенческим романом с нотками драмы и трагедии. Но он был жив, все чувствовал и понимал. Он отдавал себя по кусочкам. Отдавал, надеясь на бережное хранение, доверял и хотел помочь. Он всегда так делал, всегда пытался прийти на помощь, думал, что проблемы окружающих людей и его проблемы. Думал, что может сделать хоть что-то, независимо от ситуации. Думал, что поможет и тебе. Ты принимал его помощь, как должное, не заботился о сохранности тех кусочков, тех частей истории, что так сильно запали тебе в душу. Не замечал, что лишь отравляешь, не замечал, что ведешь себя эгоистично. Он был приключенческим романом с нотками драмы и трагедии… Он был историей, что день за днем утихала, становилась все скучнее и однообразнее, ведь больше неоткуда было брать новые идеи для глав. Ты полюбил эту историю с самого начала и тебе не хотелось делиться ей с кем-то другим. Ты хотел, чтобы эта «книга» была лишь твоей. Ты был ужасен. Ища спасение в ком-то, ты забыл, что у него тоже есть чувства, мысли и проблемы, забыл, что он не был просто книгой, просто историей в которой ты прятался от внешнего мира.

«Ты же не бросишь меня, ведь так?»

«Конечно, нет. Я всегда буду рядом, если ты этого захочешь!»

Ты, кажется, и сам не понимаешь, что именно делаешь не так. Ты не понимаешь, почему история, которую ты так обожал, стала совсем неинтересной. Не понимаешь, почему в его глазах больше нет той игривости, радости и желания к жизни. Ты думаешь, что не сделал ничего такого, думаешь, что он тоже был рад общению с тобой. Он был приключенческим романом с нотками драмы и трагедии. Он и сам не заметил, как обычное общение превратилось во все это. Он не заметил, как тот, кого он так сильно полюбил, к кому так яро спешил на помощь, стал настолько скверным.

«Почему я просто не могу сходить с друзьями в клуб вечером?»

«Это опасно, если что-то случится разве я окажусь рядом?»

«Но я же не один!»

«Я все-равно не доверяю им. Останешься дома»

Ты думал, что оберегаешь его. Защищаешь от внешнего, такого опасного и непредсказуемого мира. Думал, что твой «роман» может украсть кто-то другой, думал, что делаешь все как нужно. Он думал, что все это временно, думал, что заслужил такое отношение. Думал, что раз ему так много запрещается, его и вправду любят, заботятся и оберегают. Он считал, что раз все так сложилось, значит это единственный исход. Он был приключенческим романом с нотками драмы и трагедии. Он был книгой, которую читаешь уже не с таким интересом, как десять глав назад. Он все еще ненавидел кофе и обожал чай. Но его улыбка уже не грела так сильно, а глаза были пустыми и молящими. А ты, кажется, и не заметил, что сделал что-то не так. Ты пытался найти причину таких изменений, винил всех, и даже его самого, хотел вернуть то прошлое, прошлое в котором вы оба были по-настоящему счастливы. Прошлое, в котором ты еще не был зависим от его мира, мира в котором ты застрял, не желая видеть ничего кроме него. Ты не был плохим. Ты был просто жалким. Ты был тем, кто убегал от проблем, отравляя людей вокруг себя, ты был ужасен. Он уже не был приключенческим романом… В его книге осталась лишь трагедия, в его книге осталась лишь боль. Боль, что добиралась до самых потаенных частей души, боль что прожигала в нем дыру. И можно лишь предположить, почему конец его книги получился именно таким. Он был книгой с плохим концом, книгой, которая закончилась смертью главного героя. А ты так и не понял, почему получился именно такой финал. У тебя были проблемы, но ты не решал их, а убирал в дальний ящик, прятался от них в другом мире, игнорируя свой. Поэтому-то, ты и испортил все, даже не поняв этого. Поэтому, у тебя больше не осталось того единственного, кто все время был с тобой, давал надежду и пристанище, того, в чьем мире ты прятался слишком долго…