I'm waiting for you...

Время ночь

Почему ты не рядом?

За окном лишь звёзды

А ты один, попиваешь слёзы…

Я тебя люблю.

Прошу немного

Лишь вернись

Но ты не в курсе

Я без тебя никуда,

А ты со мной не хочешь.

Извини за это.

Прошу будь рядом.

Парень зачеркнул очередную строчку на холсте. Он лишь пытался нарисовать что-то, но слова сами вылились на холст. Что очень странно, ведь парень никогда не был поэтом и не обладал даже умение сочинять рифмы. Всегда был простым художником. Он жил в пустой квартире, и думал лишь о рисование. Он был великим художником. Он мог нарисовать картину в любом стиле, с любым смыслом, и даже то что было непонятно окружающим людям. Но жил он так недолго. К нему поселился парень, как ему показалось с странным вкусом. Белый, как только что выпавший снег, костюм. И волосы. Эти волосы… Черно белые. Словно произведение искусства, они красивы и завораживающие. Парень часто доказывал художнику что окрас волос натуральный, но это было не так важно. Ведь единственное чего хотел сейчас художник это увидеть его снова. Ведь каждый раз когда он закрывал глаза… Он видел его… -Почему ты не возвращаешься? — кратко сорвалось с губ Батлера Квартира в которой лежит художник уже не его, квартира принадлежит воспоминаниям. Такой дорогой ему человек сейчас не рядом, и не будет ещё очень долго. Это так пугало его.

Услышишь ли голос

Мой в темноте?

Увидишь ли свет в сердце

Во мне?

В очередной раз я повторю

Прошу прошу прошу вернись

Вернись ты ко мне…

Ты мне нужен как сахар воздух

Ну где же ты?

Где же ты солнце?

Почему не слышишь

ты мольбы мои

Это была последняя строчка. Последняя не из-за того что закончились чернила или вдохновения решила покинуть квартиру. Вена художника была вскрыта. А кровь растекалась тонким ручьем по полу. Сквозь белую тряпку, которая заменяла штору, пробивался свет. Но ему он больше не нужен… -Я буду ждать тебя столько сколько нужно… — Парень снова провел кистью по холсту. Последний раз в своей жизни. -Ждать, любить и надеяться… —

***

Сирены и тусклые фонарные столбы единственное освещение на темных улицах. Бывший мафиози Риккардо Де’Карди бежал со всех ног, в надежде что за ним никто не следует. Его единственной целью было убить человека. Который был виновен в его пребывании в тюрьме. Он наизусть знал дорогу домой к Батлеру, ведь всегда с радостью возвращаются туда. Уже подходя к нужному подъезду Риккардо проверил наличие ножа в рюкзаке и зашёл внутрь. Поднимаясь по лестнице Риккардо осматривал знакомое место. Всё также грязно и противно как и тогда. Разбитые окна, разрисованные стены, разными противными и странными надписями. И грязь. Повсюду. Так противно. Даже в тюрьме было чище. Подойдя к нужной двери Риккардо вздохнул вспоминая как все же было приятно проводить время вместе с художником, было конечно очень много недостатков, но все же. Махнув головой бывший мафиози выкинул все подобные мысли из головы. Он открыл дверь, которая как всегда была открыта, словно его уже ждали. Увиденное мафиози заставило застыть на месте. -Ч-Чарли? — все что смог выдавить из себя Де’Карли смотря на бездыханное тело лежащие в луже крови. Вокруг было огромное количество холстов. На них был изображен Риккардо. На всех. Кроме одного. На нем был стих, написан не аккуратным почерком, некоторые слова были зачеркнуты. Риккардо упал на колени, из глаз поневоле начали литься слёзы. Он хотел его убить, но сейчас смотря на бездыханное тело Батлера, хочется только рыдать. -Чарли… — приобняв мёртвое тело Батлера

***

Де’Карли просто уйдет из квартиры и больше никогда не вернётся. Будет искать новый уголок. Но художника он не забудет никогда. Самого Батлера найдут через какое-то время, когда из квартиры начнёт пахнут гнилью. Картины художника никогда не увидят мир как и стихотворение написанное ним. Так все и закончилось. Ну что же не у каждой истории счастливый финал, и не у каждого есть причина жить.