дождь.

это был один из множества мрачных серых дней. тучи заволокли некогда голубое небо и окутывают его уже около недели. и все эти дни льет дождик. не сильный такой, тёплый, какой обычно и бывает летом. но он всё же раздражал людей своим постоянным звуком барабанящих капель по стеклу окон и плотной ткани зонтов. грише же нравилась такая погода, он чаще выходил гулять в такое время, дождь ему совсем не досаждал. одевается потеплее, выходит, ступая по мокрому асфальту белыми найками. так и проходило его свободное время всю эту дождливую неделю. но если раньше в такую погоду он выходил просто из-за погоды, то сейчас появилась маленькая причина. гриша совсем не обращал на эту причину внимания, потому что он замечал это причудливое явление лишь мельком, хоть его подсознание шептало ему, что в том и кроется его желание выходить каждый день на улицу. тогда был первый день дождя. как ни в чём не бывало, парень вышел на улицу в утеплённой джинсовке с бершки сверху. надев капюшон и раскрыв над собой прозрачный зонт, он, как и всегда, направился к площади. там всегда было много людей, спешивших куда-то. или, наоборот, прогуливавшихся одиночек, подобных грише. в первый день он, конечно, не обратил внимания. но запомнил. как будто это было важно. да, это определённо было важно. хоть он этого и не осознавал. его мысли решали всё за него. во второй день повторилось. и в третий. и даже, чёрт его побери, в четвёртый. и не то, что подсознательно, вообще гриша не мог это уже игнорировать. из раза в раз он прогуливался в разных местах с толпами людей, он всё время замечал. замечал парня с светлыми волосами, кристально-равнодушными, голубыми глазами и такими аккуратными чертами лица, словно он был не человеком вовсе. мраморная кожа была спрятана за воротником светло-серого пушистого пальто, и больше, увы, гриша разглядеть его не успевал. чистые, прозрачные капли падали на холодную серую асфальтированную землю, и будто только в этих каплях он мог заметить это мимолётное движение. словно без дождя он не увидел бы ничего. будто голограмма из капелек, он появлялся на долю секунды и исчезал бесследно, как его и не было бы. самым главным и самым подозрительным было то, что он был без зонтика или плаща. словно он сейчас промокнет до нитки и ему было бы всё равно. его выражение лица всегда было спокойным и даже немного отстранённым. как будто он не знал, как оказался здесь. лёгкий румянец покрывал его щёки. но был ли он реален? легко появлявшийся и также легко пропадающий парень, словно он пёрышко, которое всё время сдувают. а народ пробегает по пёрышку, не замечая его. и вот этот самый день, когда гриша шёл лишь с одной целью: схватить это загадочное, белоснежное перо. быстро прибегает на площадь. людей мало. или ему так казалось. ищет глазами этот силуэт и будто мысленно зовёт. прошло мало, а может много времени, но он так и не заметил его. не заметил этого мелькнувшего где-то среди городской суеты, неоновых вывесок, шумной болтовни и сигналящих автомобилей пятнышка, которое даровало смысл выйти на улицу ещё раз. и подумав было, что всё закончилось, уходит разочарованный, нет, разозлённый тем, что не успел. идёт, смотря под ноги и пиная маленькие камушки, встречающиеся по дороге и вдруг. замечает светлые, необычно светлые для простого человека, ботинки. резко поднимает голову, и буквально в метре от него стоит тот самый парень. гриша рефлекторно хватает его за руку и затаскивает под зонт. но его нет. он стоит под зонтом, шатен ощущает его присутствие, но тот невидим. вдруг слышит этот тихий, почти шепчущий голос: - смотри. и он смотрит заворожённо. вот за пределами зонтика виднеется рука, будто она витает в воздухе, и снова исчезает. это он протягивал руку под холодные капли, делая её видимой. - кто же ты? - дождь.