Он был другим, совсем другим,
Уж точно не таким как все.
Для многих был он и любим,
Для многих и ужасным вовсе.
В нем играла музыка оркестра,
Дирижёром — голос его был.
Он сам весь, ярче фейерверка,
Не угасает его жаркий пыл.
Как только музыка звучит,
С головой в неё уходит он.
Легонько пальцами стучит,
И будто бы уходит в сон.
Поет под пальцами рояль,
И его сердце в такт стучит.
Оно светлее чем хрусталь,
Оно по-своему кричит.
Музыка — это он, его душа,
Мысли, жизнь, его мечты.
Играет он едва дыша,
Скрывая в музыке секреты.
Когда он пел — все затихали,
И молча слушали слова.
Слова те, тихо согревали,
Касаясь каждого едва.
Он людей умел окрылять,
Хоть сам летать и не умел.
Он мог надежду им давать,
И это всё был не предел.
Его крылья когда-то сломались,
Не давая возможность взлететь.
А многие лишь улыбались,
А ему оставалось терпеть.
Музыка стала его надеждой,
Что душу усердно питала.
Новые крылья — были наградой,
Про которое сердце шептало.
Он — это птица, что там в небесах,
Летает одна и ищет себя.
Его сердце утопает чувствах,
Что пели лишь для тебя.
Душа музыканта — вот и ответ,
На все, что сказано раньше.
Услышит музыку — враз оживёт,
И не сможет уже быть он тише.
17:41
21.05.22