Побег

И снова ты бежишь. Обрываешь все связи, сжигаешь все мосты. Просто растворяешься. Стираешь себя, судорожно скомкав самое необходимое. Ни прощального звонка, ни записки. Будто бы и не было никогда. Бежишь. Снова и снова. Тонешь в новом городе, связываешь себя ниточками знакомств, друзей и обещаний. Растворяешься без остатка в этой суете и в очередной раз искренне надеешься, что теперь-то точно всё. Что теперь уже точно навсегда. Эти люди, город. Ночные прогулки, рассветы на крыше и, конечно, самое вкусное мороженное в парке. Всё теперь твоё. Не надо больше бежать. Наконец-то свобода. Наконец-то то самое, твоё, место. Но дни снова начинают сливаться в один. Всё то, что так вдохновляло тебя вновь теряет смысл. Серость, абсолютно чужие люди рядом. И глупые, пустые и никому не нужные ритуалы. Одно и тоже. Каждый раз. Выдыхаешься, вновь начинаешь теряться в собственных мыслях. И снова бежишь. Бежишь, не оглядываясь. С горящими глазами, полными решимости всё изменить. Бежишь, чтобы не дать пустоте поглотить тебя. Исчезаешь также непонятно, как появилась. Только бы не стать частью тех самых ритуалов. Бежишь всё дальше и дальше. С этой светлой, но абсолютно пустой надеждой. Не даешь себе времени отдышаться, оглянуться. Ну что ж: беги. Когда-нибудь ты всё же запнешься. Грохнешься, запутавшись в собственных ногах, в пыль. Чертыхаясь и смахивая пыль, морщась из-за сбитых колен. Но может быть хотя бы так, но остановишься. И наконец уже поймешь: тебе не убежать от себя.