***
16 апреля 2021 г., 18:56
— По сути, мы все идём на убой.
— Что, простите?
Я повернулся в сторону хриплого голоса и обнаружил пожилого мужчину, который сидел на асфальте, совершенно не заботясь о том, что сейчас ещё холодно. Он определенно был бездомным: слишком грязные волосы, непонятно какая одежда, висевшая на нём, словно мешок, из-за худощавого телосложения, и противный запах, который медленно добирался до моего носа.
— Мы скот.
— Почему Вы так думаете?
Не знаю, что заставило меня остаться здесь, а не развернуться и поскорее добраться до дома. Может, любопытство, а может жалость к старику.
— Мы все идём на тарелку к Смерти. Она поджидает каждого из нас, с предвкушением облизывая губы. Хотя...— бездомный глухо посмеялся, — Хотя мне кажется, что с каждым годом она разочаровывается в нашем вкусе всё больше. Люди настолько прогнили внутри, что, пожалуй, есть их стало совсем невозможно. Так Смерть и отстанет от нас...
Он надолго замолчал, и я уже было хотел развернуться и уйти, ибо на улице было отнюдь не жарко, но мужчина снова заговорил.
— И ради чего мы тогда живём? Ради того, чтобы быть съеденными? Что ни делай, как ни живи, всë равно окажешься в той злополучной тарелке. Результат всегда один и тот же, эх...
— Но разве так важен результат? — неожиданно даже для себя заговорил я, — Не важнее ли процесс?
— А что толку от процесса, если он заканчивается у всех одинаково?
— Но если процессом можно наслаждаться? Я знаю, какой будет результат, и что его не изменить. А процесс можно.
— Но процесс может резко прерваться. Веселишься, веселишься, а потом бац! — мужчина попытался поднять руки, но у него ничего не вышло, — И уже конец.
— И поэтому я буду выкладываться по полной, буду делать всё без ограничений, зная, что конец может быть совсем близко.
— Эх, всë это бесполезно... — старик закрыл глаза, — Какой смысл столько вкладываться во что-то? Какой смысл учиться чему-то? Какой смысл меняться, если результат всегда один и тот же, один и тот же. Я так устал. А ведь когда-то я...
— Чтобы Смерти было вкуснее, — перебил я его.
Мужчина поднял на меня удивленный взгляд, явно не понимая смысла моей фразы.
— Смысл в том, чтобы Смерть, когда начинала есть меня, подумала: «Какая у этого человека была вкусная жизнь! Может, мне стоит отложить его на время и посмотреть, вдруг он станет вкуснее?»
Ресницы бездомного дрогнули то ли от очередного удивления, то ли от усталости.
— И чтобы когда Смерть уже точно соберётся меня съесть, она не съела бы абсолютно всë, а оставила одну, может маленькую, но значимую частичку — память обо мне. Семье, коллегам, даже животным, — я буду жить в их сердцах, в их мозгу, воспоминаниях. Смерть захочет, чтобы о таком вкусном блюде помнили и тоже попробовали. Тогда есть вероятность, что вкусной еды станет ещё больше!
Мужчина опустил взгляд, его веки упорно хотели закрыться, но он не давал им этого сделать. Со стороны могло показаться, что моё рассуждение было ему скучно. Хотя есть вероятность, что это правда.
— Раз ты такой...умный, то как думаешь, — сказал он так тихо, что я еле раслышал, — что с тобой сделает Смерть?
Я улыбался. Вопрос этот звучал для меня несколько глупо.
— Я не знаю, стараюсь не думать об этом, ведь, боюсь, от этого вкус испортится.
Старик издал хриплый смешок, а его глаза всё же закрылись.
— А мне вот думается, — раздался ещё более тихий голос, почти шёпот, — что от меня ни-че-го...не останется.
Не знаю, сколько прошло времени, когда я наконец понял, что произошло. Скорая приехала быстро и так же быстро уехала. Будет ли кто-то помнить об этом старике? Понятия не имею. Я тоже не знаю, буду ли помнить о нём через несколько недель, а то и лет. Буду ли рассказывать об этой странной дискуссии своим детям и внукам. Но сейчас в моей голове был только он и мысль о том, что я никогда не буду задаваться его вопросами, ведь я знаю свой смысл — память. И я сделаю всё, чтобы даже Смерть мне не помешала.
