Я ушёл

      То были хорошие, наивные времена, полные забавных нелепостей и смеха. Даже издевки воспринимались нами легко, и мы прощали друг друга за каждый подкол. Мы развлекались в мире, полном возможностей: показывали фокусы с магнитами, травили вековые анекдоты и придумывали свои, ничуть не хуже иных. Порой мы пускались в безумные пучины сюрреализма, творя совершенно нереальные вещи. Мы пугали себя, мы пугали других.       Но нам пришлось уйти. Я уже не помню причин, по которым мы должны были покинуть это по настоящему райское место. Должно быть, все устали от нас и наших выходок, захотели чего-то нового, чего не видели доселе. И о нас быстро забыли.       Наши пути разделились, хоть мы и не знали, куда и зачем мы идём. Все разбрелись по сторонам, но лишь я пошёл прямо. Я не сворачивал с пути. Было жутко одиноко. Иногда я пытался поднять себе настроение теми чудесами, что мог творить, но без публики это не имело никакого эффекта, никакого смысла… И я продолжал идти вперёд, не сворачивая с пути.       И здесь было темно. Жутко. Одиноко. Совершенная тишина, и лишь я нарушал её. Но странные чувства меня не покидали: за мной то кто-то следил, то крался за мной. Это лишь мой воспаленный разум играл со мной, как я играл с друзьями.       Никого не было вокруг. Ни актеров, ни публики. Лишь бесконечная сцена, так и просящая, чтобы на ней сыграли. Театр без зрителей… это репетиция. Оттачивание своих действий до автоматизма, идеала. Лишь сценария мне не хватало. У меня были пергаменты и писчие принадлежности, но в голове была лишь тьма. В голове не было ни одной забавной шутки, лишь неясные ужасы вечного одиночества и хтонические образы самого себя. Это не то. Это не то…       Путь продолжился. И я вернулся. Я сам не понимаю, как я сделал круг, идя вперёд, но это так; всё выглядело похожим, хоть и сильно изменилось за время моего отсутствия. Тогда меня озарила прекрасная - возможно, последняя в моей жизни - идея для шутки. Я взял бутыль масла и вылил на себя. После этого все, даже новые лица, не бывавшие здесь прежде, узнали, кто я.       Узнали, и встретили с почестями. Одни называли меня вернувшимся королём, другие смотрели на меня как на мессию. Все до единого были рады моему приходу. Я стал вновь популярным, как и раньше. Но чего-то не хватало.       Они не вернулись. Я всё ещё вижу их лица, но их рядом нет. Мои друзья… они действительно ушли. Они полностью забыты. Лишь я, спустя десяток лет, смог вернуться назад. А они… они, похоже, навсегда покинули нас. Покинули меня. Я смотрю на наше групповое фото и вижу всех счастливыми. Они сидят вокруг меня. Я тоже счастлив. Но сейчас не осталось ничего от того беззаботного мира, где я жил. Это другой мир, пусть и похожий на прежний.       И это больше не я. Я был веселым существом, способным развеселить или разозлить любого встречного. Сейчас я утратил и это. Образы в голове всё навязчивее и… реальнее, чем раньше. Я становлюсь ближе к ним и пониманию их… нет, это неправильно. Неправильно.       Мне не нужна слава. Я потерял друзей. Потерял свой дом. Потерял рассудок. Пора с этим покончить.

С̶͍̱͊о̷̡͓̻̬̿ ̷̺́м̶̣͕̞́͊̉͋н̸͈̍о̷̧͎̠̅̾̓й̶̨̧̜͈͌̆͘ ̸̛̣п̶̨̦͚͎͊̇о̷̢̟̝́̈́̾к̸̨͎̽͊̌͜о̵͍͔́̅̓͝н̵̨̻̓̏ч̵̱͔̆е̵̪̃̏̿̉н̵̫̹͍̝̈́͘о̶̠̼͇̀!̶̨͠͝