Скрипка

Вечер. Солнце плавно клонится к горизонту, окрашивая уже темнеющее небо в приятные оттенки жёлтого, красного и оранжевого. Мирное спокойствие спального района прерывает только звук скрипки. Медленный, изящный и сбиваемый ветром звук, разносящий по округе неуловимую тоску чужого сердца. Сердца, которому не повезло в этом мире и из всех возможных инструментов получить красную скрипку. В этом мире красная скрипка является особым знаком. Знаком неопределённости. Ты не такой, как большинство людей, которым досталось фортепьяно, флейта или обычная скрипка. Но и не единственный, что бы считать себя избранным. Некоторым прецедентом на уникальность, пусть и не в лучшем ключе. Но ещё больше людей, которые считают красную скрипку по-истинне чем-то особенным. Они перекрашивают свои инструменты, старательно замазывая каждый стёртый участок, после высыхания которого снова идут на улицу, словно пытаясь сказать «я уникален. У меня красная скрипка. Меня ждёт вечный концерт.» Наигранно и странно, но эти люди ещё не половина беды. Эхо чужих шагов и ветер словно вырывает из мыслей, заставляя оглянуться. Крыши очень популярное место для тех, кто усердно готовится к главному событию своей жизни — вечному концерту. Странный феномен, что общество массово подхватило, но такой нужный, что бы сплотить даже самых странных и не похожих людей. Шаги прерываются звуком открывающейся двери, а после и цоканьем невысоких каблуков. Лишь на секунды повисает тишина, позволяя гостям почти сразу понять друг друга, после чего ветер, словно проводник в чужую судьбу, уносит звуки дуэта всё дальше, прекрасно зная, что вся эта мелодия останется лишь у них двоих. Душевный дуэт сменяется знакомством и разговорами, рассказами о себе и об их, казалось бы, общей цели. Только вот скрипка у гостя белая. Белая с предательскими потёртостями красно-бордового цвета. — Как долго ты готовишься к концерту? — вопрос что принёс тишину настолько неловкую, что все немногие часы болтовни просто не существовали в контексте времени. Она сейчас казалась просто не выносимой, поэтому первый ответ имел тот же тон- Моя скрипка появилась у меня в 14 лет. — С 11. Но мои родители не знают об этом. Я не хочу их волновать. И не хочу, что бы они мне мешали.- мягкий тон гостя отвечает крайне спокойно и искренне. Они плывут в одной лодке, им нечего друг от друга скрывать. Так летят недели, месяцы и кажется года. Сначала совместная игра на скрипке, а после болтовня. Но со временем инструменты откладывались в сторону, уступая место разговорам и межличностному контакту гостей высоты, заставляя ловить каждый момент в этом скучном мире, что наполнен самой разнообразной музыкой. У них не всегда получалось увидеться, но всегда получалось оставить подарки друг для друга на их месте, ведь похоже никто больше на крыше не бывает. Раньше привычные минуты одиночества, теперь лишь разжигают неприятную пустоту в груди. Ту пустоту, которая останется навечно после записки. «Я еду на вечный концерт. Помолись за меня, «рядовой Доз».