Пушистое солнце

      Однажды ко мне пришла Женщина.На её слегка впалых щеках не было родинки.Ее волосы были плоскими, без намека на кудрявое девчачье безумие.Она опускала глаза, разглядывала стены, шевеля тонкими пермаментными губами.Взгляд.Мне нужен её взгляд, как художнику - кисть.Пустота.Зелёное болото с вязкой трясиной: наступишь - не вернёшься.Она теребила в руках лаковую сумочку, ища мобильник. - Я хочу свой портрет.Сколько? - её голос был хриплым, сигареты - не новость, это пустяки. - Вам сейчас угодно? - А когда?На второе Пришествие? - спросила женщина. - Я не верю в Бога. - А я по - твоему верю? Рисуй, раз плачу такие бабки.              Это правда.Работа фриланс дает свободу, но ускользающий доход.Приходится караулить заказы, как зайцев, и не дай бог упустить клиента! Голод, холод и из студии вытурят. А её пока так приятно снимать!       Художник попросил её сесть и обновил холст.Самый дорогой заказ.Не оплошай, Мастер! Но работа не клеилась.То ли освещение подводило, то ли Женщина не умела красиво позировать, но эскиз получился вялым.Какой - то " серостью " отдавал рисунок, сделанный умелой рукой Художника.Перед ним сидела Женщина.Очаровательная для многих, её яркая, тяжёлая красота останавливала .Что было в этом изумрудном взгляде?Наглость?Вера в себя?Тщеславие?       Нет.Поражение.Потухшие глаза смотрели сквозь стены и не видели.Руки, белые тонкие кисти, постоянно двигались, ища любой подвернувшийся предмет.Тусклые, не раз перекрашенные , волосы не спасали стильный укладки.От нее пахло Смертью.Даже воздух в студии на миг стал густым.       Но Художник продолжал рисовать.Эскиз за эскизом, день за днем, месяц за месяцем.Он перепробывал все: менял освещение, заказывал особые наряды, менял мебель, а однажды даже притащил к себе маленькую лошадку.Все тщетно.С эскизов на него смотрели мертвецы.Странно то, что необычная клиентка это терпела.Она приходила каждый день и почти никогда не смотрела на холст.Ей ужасно хотелось поговорить и Художник это чувствовал.Но каждый раз суровый, звериный взгляд останавливал его естественные порывы души.Провал, провал...       Ее обидели.И обижали долго, тщательно и продуманно люди плавили её изнутри, выжигая все живое и способное чувствовать.Недоверие, как клеймо, сидит прочно и не сойдет от обычной чистки.Жалость? Нет.Художник никогда не жалел угольки из костра, так как считал их выгоревшими.Но если была надежла возродить пламя...а она была.Она есть!       На 8 месяц тщетных трудов, на очередном сеансе, они оба почуяли запах весны.Грело.Ох, как же грели лучи, проникающие сквозь шторы! Женщина в каком-то необъяснимом и несдерживаемом восторге подошла к окну...и раскрыла его!Хлынул солнечный поток.Прямо на Женщину, пронзив её яркостью и светом.Художник рисовал.Рисовал быстро, чтобы не спугнуть такой редкий случай.Она стояла к нему спиной обнаженная, блестящая, и необыкновенным, мягким обаянием дышала каждая клеточка её нежного тела! Волосы пушистыми брызгами разлетелись по плечам, делая её похожей на сказочную Дриаду, на минуту залетевшую в студию Художника.И хотя солнце почти полностью скрыло её черты, она была прекрасна.Прекрасна, как сама Жизнь!       Художник закончил портрет.Она не стала его забирать, молча хотела заплатить и исчезнуть, как обычно.Художник не взял денег.Он понимал, что ему довелось увидеть слишком много из того, что не дано было видеть. Никому.Такова её судьба.Что теперь делать?Разные судьбы, разные жизни, на миг соединённые Солнцем, одинокие люди.       Женщина исчезла.Пропала навсегда - больше Художник с ней не встречался.На одной из стен студии висел портрет.На нем нашло приют Пушистое Солнце.Как печально, что сказки редко воплощаются в жизнь.А Художник продолжал рисовать и рисовал до тех пор, пока из его рук Вечность не вынула кисть.