***
Я заперся в комнате. Слышу, как орут родители. Слышу, как сестра пытается достучаться до меня. Но я не открываю. Не хочу. Не могу. Нет сил терпеть. Я знал, что рано или поздно это может случиться, но надеялся, что у меня ещё есть время... «Братец, прошу, открой.» — Голос Люмин срывается на умоляющий крик. Но я не собираюсь открывать тебе. Извини. Мне нужно побыть одному. Обдумать, что делать. Как воспринимать это? «Он просто не понимает, что для него лучше.» — Заявляет басовитый голос, а после слышится громкий хлопок, скорее всего, дверью. «Именно.» — Заявляет уже другой голос. Более мягкий и приятный слуху. «Братец?..» — И вновь прости, Люмин, но не сегодня. И, может быть, не завтра. Я не могу разобраться в своих чувствах... Так быстро. Чувствуя, как по щеке скатывается слеза, я опираюсь на шкаф, судорожно начиная вытирать её. Но какого-то беса слёз становится больше...больше...и больше... Скатившись на пол, я пытался успокоиться. Пытался остановить слёзы, что ручьями стекали по моим щекам. Но всё было тщетно... «Послезавтра к нам приедет твой жених...» — Эти слова матери повергли меня в ужас. Я пытался спорить, пытался сказать, что мне ещё рано жениться... Но все закончилось тем, что сейчас я заперт у себя в комнате и плачу от безысходности. Я плачу, вспоминая тебя. Ты стал моим миром всего за две недели. Стал для меня единственным солнцем, что даёт мне сил. И я не знаю, взаимны ли мои чувства, но сейчас, когда меня решили внезапно помолвить с незнакомым человеком, для меня это не важно. Я хочу лишь твоих объятий. Хочу лишь услышать ту мелодию, что ты играл во время нашей первой встречи...***
Сегодня пасмурно. Погода, словно чувствуя, что моя жизнь постепенно превращается в ад, начала ухудшаться с каждым днём сильнее и сильнее. Ты опять сидишь под деревом, но теперь не играешь, а рисуешь. Издалека не видно что, но почему-то мне кажется, что это шедевр. Как будто чувствуя, что я рядом, ты откладываешь альбом и поворачиваешься в мою сторону. Улыбка на твоём лице мягкая, приветливая. И я чувствую счастье от одного её вида. Нет. От вида тебя. И я забываю о всех своих проблемах. Опять чувствую спокойствие. На душе легко. И я бегу к тебе, едва не споткнувшись и не упав. Ты улыбаешься шире, при виде такого неуклюжего меня. И я улыбаюсь в ответ, заливаясь краской... — Что рисуешь? — Спрашиваю у тебя. Ты ведь не глухой? Хотя, было бы странно, если бы ты, будучи глухим, умел играть на флейте. А возможно, ты настолько идеален, что и это тебе не помеха. Ты же спокойно протягиваешь мне альбом. Значит не глухой. Я листаю страницы медленно, внимательно рассматривая каждый рисунок. Очень много пейзажей этого места. С разных ракурсов. Похоже, тебе и правда нравится оно. На одной из страниц я вижу портрет какой-то маленькой девочки с хвостиками. Я и не сомневался, что у тебя есть талант к рисованию, даже не видя твоих работ. На следующей странице я вижу... Себя? Я стою у озера, смотря куда-то вдаль. Рисунок слишком реалистичный... А ведь ты рисовал из памяти? Невероятно. — Это... Завораживающе... — Не отрываясь от любования твоими работами, говорю тебе. В ответ как всегда тишина. Но я не повторяю снова. Понимаю, что ты услышал...***
Твои холодные руки касаются моей шеи, и я не могут понять, почему мне так жарко... Альбедо. Твоё имя прекрасно. Прекрасно, как и ты сам. Идеал во плоти. Ты, словно ангел из небес, спустился ко мне, чтобы я стал счастливее хоть на миг... Ты не можешь говорить, поэтому написал своё имя мне на бумаге. Знаешь, это ужасно. Ужасно ведь я хочу услышать твой голос. Ведь, я уверен на все сто, что он очарователен. Эгоистично, не так ли? Желать, чтобы ты не был немым, лишь для возможности наслаждаться твоим голосом. Твои губы, мягкие и сладкие, вновь накрывают мои. И я чувствую, как моё сердце прекращает биться в это мгновение. Я словно умираю от этих ощущений. Я хочу быть твоим. Хочу сбежать с тобой... Но не могу. Не могу заставить тебя сделать это. Предложишь ли ты мне побег?***
Этот взгляд. Холодный, как лёд; серо-синий, как грозовые тучи. Мне хочется уйти. Хочется вновь запереться в комнате, чтобы не смотреть этой правде в глаза. — Это сэр Кэйа. Твой жених, Итэр. — Голос отца, как всегда, суровый. Мне невыносимо больно, что он вновь решает всё вместо меня. — Вы прекрасны, как золото, Итэр. — Улыбка этого человека вызывала у меня мурашки по коже. Возможно, дело было ещё в повязке на правом глазу, что давала некий «шарм»... — Спасибо... Мне не хочется оставаться здесь. Чувство страха, неприязни и отвращения смешивались внутри меня и устраивали какой-то шторм в мой душе. Это было невыносимо. Не желая оставаться дольше, я поспешно разворачиваюсь и забегаю в свою комнату. Несмотря на крики отца, я снова закрываюсь. «Ему нужно просто отдохнуть.» — Слышу голос Кэйи. А он догадливый. Отец ещё некоторое время бормочет какие-то угрозы, а после уходит. Гость же остался в коридоре. — Прошу, дайте мне шанс, мистер Итэр. — Я слышу, как его шаги постепенно удаляются. Скатившись на пол, я прикрыл глаза и вздохнул. Интересно, как там Альбедо? Хотелось убежать прямо сейчас к нему. Послушать его игру на флейте...***
Я сбежал из дома. Не то что бы я никогда этого не делал, но не через окно же? Благо, все прошло удачно и меня не заметили. Я бежал по тропинке на то самое место, где мы видимся постоянно. Я никогда не задумывался почему ты проводишь там всё своё время. Да и нужно ли? И ты, в который раз, сидишь здесь. Но теперь ты не рисуешь и не играешь. Ты просто сидишь, смотря куда-то далеко-далеко. Возможно, даже не замечаешь моего присутствия. И как такой идеальный человек, как ты, не отверг меня? — Альбедо? — Тихо спрашиваю я, приблизившись вплотную. Ты наконец-то поднял на меня взгляд. Грустный, как никогда. Моё сердце замирает. Ведь так больно видеть грусть на твоём лице... Но внезапно ты распахиваешь глаза шире и улыбаешься так радостно, а я не могу понять, что произошло. Бросаешься мне на шею, обнимая крепко-крепко. И я вновь чувствую жар... Жар, в котором я не против сгореть. Я не знаю, сколько мы так простояли. Не знаю почему мы так стояли. Но знаю точно, что я чувствовал удовлетворение... — Я должен признаться... — Говорю тихо, боясь спугнуть. А ты отрываешься и отрицательно мотаешь головой. Твои холодные руки касаются моих и ты тащишь меня на себя, а я ели удерживаюсь, чтобы не упасть. Ты отпускаешь меня и через мгновение достаёшь тот альбом. Ты дал его мне, и я, не понимая ничего, листаю страницы. Рисунки всё те же... Но на последней странице аккуратным почерком написано: «Сбежишь со мной?»...