Городу

прекратите болтать глупости, что, мол, в жизни одни серости, все идет лишь от мыслей узости и от рук, что творят мерзости. не гордитесь своими санами, не ставайте спиной к бедному, оставайтесь слегка странными, благодарными грошу медному, в мире есть причины для радости, что не деньгами выражаются. разуверьтесь в своей святости, ведь святые не ошибаются. и не будьте вы впредь вахтёрами, залезая всем в души, в головы. клейте рты, закрывайтесь шорами или спрячьтесь в свое логово, проглотите суждений месиво, пусть лишь кости от них останутся, ваше мнение всем фиолетово, будьте проще и люди потянутся… …убаюкал себя я в коконе, кожа старая была сорвана, провтыкал я со всеми сроками, но очнулся вроде бы вовремя. за окном город мой скетчами, словно маркером создан розовым, скажу сразу, что опрометчиво нагружать людей радости дозою. но, я все-таки выйду и́здому, чтоб найти ноунейм автора, рассказать пацану ершистому, не учел одного он фактора: что апрель не звучит сюитами, понедельники слишком мрачные, по утрам всегда щеки небритые, фото в паспорте неудачные, в среднем возрасте ждем мы кризиса, а в любовь играем как скептики, ценность слов теперь мельче бисера и под кожей у нас антисептики. вот такая у нас арифметика: я тебе, а ты мне, все посчитано, отношенья, сплошная синтетика и поэтому все очень приторно. так что город рисуй блекло-скованным! есть у жизни такая специфика - вечно быть не так истолкованным. это так, замечанье от нытика. в общем, из дому прочь, в матрицу: брею щеки, стригу бороду, посылаю всех к черту в задницу и иду топтать вены городу. пробегусь вдоль аллей парковых, все тропинки – аппендицитами. здесь не встретишь пижонов лаковых с идеальными лейкоцитами. они там, где живет лавэ вкладчиков, здесь тинэйджеры только и мамочки, у одних - кофеин в стаканчиках, у других - никотина палочки. иду дальше, шагая метрами вдоль витрин манекенно-шифоновых, проходя пешеходными зебрами мимо включенных фар ксеноновых. штукатурка домов съедена и от ног асфальт прогибается. может вы и устали от лепета но, по-моему, мир разрушается. где художник этот с эскизами, что рисует в моём родном городе? не люблю лезть к творцу с экспертизами, но придется, ведь истина до́рога. по пути загляну в бар хининовый, пусть нацедит бармен в бокал хересу, чтоб запить воздух улиц бензиновый до мурашек по эпидермису. рассчитавшись за выпивку цифрами, вновь на улицы, что криво скроены. в уши - «Kiss», пусть орет англо-рифмами, растворяя в крови алкалоиды. наведу своим поиском шороху, проведу хитроумное следствие, раструшу все от низа и доверху, вряд ли сыщется тот, кто ответственен за улыбки, объятия мягкие, дружелюбие населения, дома ровные, цветы яркие, дождь сквозь солнце, другие явления. вокруг люди на лицах с улыбкою, детский смех, а на клумбах флористика. и закралась вдруг мысль лентой липкою: грустных нет! вот такая статистика… если ж не существует художника, значит, краски в глазах смотрящего? значит, сам я в роли заложника, на себя самого ворчащего? значит, нужно сбривать бороду, надо штопать систему нервную, в закрома засыпать пороху и включать батарею резервную. в общем, хватит стонать хронически, ноги в кеды, свитшот через голову, удалить негатив косметически и вперед, позитив дарить городу! *** …в голове шум, заклинили ролики, под ребром трепетанье сердечное… не готовы пока меланхолики дарить яркое, доброе, вечное. а пока б меньше текста и… бороду! чтоб диван и постель разложены. передайте «привет» тому городу, я потом загляну. Может быть.