The lost in forest

      Игорь действительно любил лес.       Он мог бесцельно пропадать в его чаще днями напролёт, распивая припасённый скипидар и пугая своим видом остальных: всех, от грибников и журналистов до случайно заблудших сюда инженеров и музыкантов. Ему было откровенно плевать, что о нём думал каждый из них.       Единственным волнующим его человеком был потерянный где-то в этом лесу Серёга, по-прежнему не отзывающийся на зов. — Серёга, какой год? где ч’сло? — кричал Катамаранов, просыпаясь посреди смутно знакомой поляны и мимоходом думая о том, что пора бы, наверное, уже перестать засыпать где попало. Хоть на дерево вскарабкиваться или шалаш какой ради приличия делать. — Серёга! — Ни ответа, ни привета, как всегда. Тогда Игорь, пыхтя поднимался, допивал остатки скипидара и, шатаясь, отправлялся дальше. В поисках дорогого Серёги и припрятаной в каком-то дупле ещё одной зелёной бутылки.       …В лесу ему, правда, было хорошо. Одинокий, дикий, потерянный по жизни, быть может, ещё сильнее Серёги, Катамаранов чувствовал себя в нелюдимо-непроходимой чаще, как дома, если не лучше. Хотя бы потому, что здесь не нужно было подчиняться установленным непонятно кем и зачем искусственным правилам. Хотя бы потому, что где-то здесь был его самый дорогой в жизни человек. — Серёга, бу’еш гриб? — участливо, с какой-то своей заботой бормотал Игорь, срывая попавшийся на глаза мухомор. Такой цветной и красивый. Кажется, собери их вместе штук десять, обвяжи лентой и выйдет весьма себе привлекательный грибной букет… Ответа снова не было. Катамаранов счёл это за отказ. — Прав’льно, голубчик, не ешь.       Игорь замер, пытаясь вспомнить, откуда в его голове взялось это несвойственное ему обращение, где он мог его слышать. Но, простояв в раздумьях с минуту и так и не добравшись до разгадки, он вскоре равнодушно махнул рукой, кладя мухомор себе в рот целиком. Это нежный Серёга отравится, если попробует, а Катамаранову-то что? Ничего! Его скипидарному организму уже давно всё ни по чём.       …Кроме отсутствия Серёги, нехватка которого ощущалась одинаково сильно и физически, и морально. — Серёга, подн’ги см’три! — воскликнул Игорь, неуклюже споткнувшись чёрт знает об что и чуть не рухнув на землю. Остановившись, он мутным взглядом окинул место, куда привели его худо соображающую голову ноги. Болото. То самое, в котором Катамаранов прятался от Жилина за неуплату коммунальных, в частности — долгов за электроэнергию.       …А, точно. Точно. Серёга теперь на работе. Серёга теперь служил при президенте, и потому был занят больше привычного. Серёге теперь совсем не до него…       Игорь на память слаб стал. Вечно забывал, что Серёга — давно не Серёга, а уважаемый полковник Жилин. Министр правоохранительных органов.       Не любопытный мальчик, тоже любящий лес, а занятой человек.