we're gonna be unreleasable

Он пьян, совершенно точно. Тело ватное, голова горит - типичные симптомы. Взгляд блуждает по столу. Он появился в этом, как бы это поприличнее выразиться, заведении где-то час назад. На столе стоят восемь пустых рюмок. - Будьте добры. Ещё по одной. Трактирщик смотрит на него с подозрением, потому что "по одной" можно налить компании как минимум из двух человек. Он здесь один. И он подозрительно молчит, только пьет. Не снимает капюшон. Из-под ткани выбиваются светлые волосы, и он то и дело поправляет их. Что-то не очень здоровое исходит от этого посетителя, какая-то зловещая аура, от которой слегка подкашиваются ноги. Заглотив девятую рюмку, молодой человек резко сдергивает капюшон и смотрит на трактирщика огромными сияющими глазами, чем вводит того в ступор. "Мальчишка, совсем ещё мальчишка" - изумлённо мечутся в голове мысли. - Сколько у тебя там виски под лавкой, дорогой? - совсем немного заплетающимся языком произносит парень, с очень заметным акцентом. Его лицо сияет, хотя минуту назад трактирщик мог поклясться, что посетитель пьет с горя, и он очень мрачен и даже зол. - Ты что, не слышал моего вопроса?! - молодой человек вздернул брови и ударил ладонью по столу. Рюмки звякнули. Остальные посетители притихли, привлеченные наглым тоном. Все смотрели на трактирщика и молодого блондина. - Четыре бутылки, сэр. Одна в погребе. Губы молодого человека изогнула кривая улыбка. Он, слегка пошатываясь из стороны в сторону, придвинулся ближе, опираясь локтями на барную стойку. - Будь лапочкой, достань все. - Все четыре? - Все пять. Трактирщик смотрел на иностранца (судя по акценту) в недоумении. Тому, казалось, уже и так хватит. Впрочем, пока клиент платит. - Я вынужден уточнить, сэр, как вы собираетесь платить? - Ой, - парень пренебрежительно махнул рукой, влез в карман плаща и кинул на стойку золотые монеты, - и чего ты такой занудный. Наливай! Спустя 15 минут вокруг блондина собралась толпа. Кто-то пил за его счёт, кто-то слушал его пьяные бредни о летающих невидимых конях и о том, что он ещё утром был в Болгарии (ага, а после полудня очутился в английском захолустье как по волшебству), другие же просто напросто хотели посмотреть, как этот парнишка пьет виски литрами, без закуски и без передышки. Он щедро угощал посетителей, золотые монеты сыпались на стойку буквально дождем. Трактирщик невольно представил, как этого мальчика, пьяного в усмерть, местные бандиты могут просто скрутить и прирезать буквально здесь, на пустыре неподалеку, потому что деньги у него явно не кончались и припрятано их было ещё много. - Нет, вы не представляете, - смеясь, рассказывал блондин. - Вы не можете себе этого представить! Это незабываемое чувство, когда каждая частица тебя словно рождается заново. Тело заполняет огромная сила, как будто по твоим венам бежит древняя, первозданная магия. Ты перерождаешься, как будто был мертв всю жизнь до этого, а тут внезапно восстал. Из пепла. Как феникс. Он резко умолк. На лице застыло отсутствие всякого выражения. Прошло добрых 5 минут, и толпа начала разбредаться по своим местам, некоторые люди уже уходили, на часах было уже глубоко за полночь. - Знаешь, - вдруг подал голос щедрый посетитель, когда людей почти не осталось. Пауза затянулась. - Мое имя Джон, сэр. - Да знаю я, вы все тут Джоны и Джеки и Джеймсы, англичашки, - скривился парень, роняя лицо в ладонь. Трактирщик мог только растерянно гадать, как он все ещё способен сидеть после такого количества алкоголя. - Я должен был рассказывать все это ему. Нет, не о фестралах, само собой, кому интересно говорить о фестралах, когда... Молодой человек запнулся и слегка покачался из стороны в сторону, как будто пытался не заснуть. Или найти верную мысль в пьяной голове. - Я должен был рассказывать ему, но рассказывал вам. Вы даже понятия не имеете, о чем я говорил, - он издал смешок. - И вы понятия не имеете, что я сделаю. Какая ирония! Парень устало рассмеялся и снова посмотрел на трактирщика сияющими глазами. Тот вдруг подумал, что сияют они, вероятно, вовсе не из-за хорошего настроения. - Но не сегодня, - парень лучезарно улыбнулся, и показался хозяину совсем трезвым. Он рывком слез со стула и нетвердой походкой направился к выходу. - Сэр, о ком вы говорили? Почему-то мужчине хотелось это спросить, как будто эта информация могла что-то объяснить в происходящем, ну или хотя бы успокоить. - Об одном английском волшебнике. - О Мерлине? - маггл растерянно приподнял брови, не в силах понять, серьёзен блондин или пьян. В ответ он получил только смех. - Признаться, сэр, когда вы только начали, мне показалось, что вы горюете. - Я праздную, - Гриндевальд мягко улыбнулся, развернувшись лицом к трактирщику. - Я всегда знал, что у меня получится. Но не знал, что это будет так...мучительно. В следующий миг он исчез со вспышкой света. Исчезло золото. Вместо него по всей стойке, в карманах трактирщика и в ящике под лавкой лежали смятые и разорванные листы бумаги. Маггл в отчаянии ударил кулаками по столу. Под ноги хозяина заведения медленно опустились клочки бумаги, на одном из которых виднелась подпись "Альбус".