солнце в весах.

день как обычно начался с середины. начала, к сожалению не вспомнить, всё стало смешиваться, дни перестали как-либо отделяться и отличаться друг от друга. если раньше эдгар ещё мог сказать, чем начиналось его утро, то сейчас, спроси у него такое, он либо замнётся, либо назовёт события недельной давности. аллан стал забывчивым, абсолютно безразличным ко всему, кроме карла и того, чтобы дописать чёртов детектив. который он пишет только по ночам. днём по будто бы расстворялся в пространстве, расщипляясь на атомы нитрила акриловой кислоты. аллан не чувствовал себя. никак. абсолютно. его словно бы не было, а всё что происходит с ним - второсортный интерактивный фильм для тестирования очков виртуальной реальности. хотя, на фильм слишком мало сюжета. стоит вспомнить только, что он шесть лет угробил на написание детективного романа, чтобы победить ранпо. но всё это по итогу полетело к чёрту... в действительности, не совсем так. всё-же, эдгар запомнил слова эдогавы о том, что по "единственный детектив, заставивший его изрядно покряхтеть", и писатель прекрасно знал, что он не является бесполезным. он довольно часто помогал брюнету, и эдогава сам говорил о полезности способности эдгара. но всё это представляло собой ровным счётом ничего. ведь ни одна похвала, ни одно осознание своей полезности не спасло по от неуверенности и постоянных выгораний, только наоборот, подливало масла в огонь. аллан слишком боялся, что всё это сломается, как только он оступится или, что ещё хуже, всё это жалость детектива. а потому, каждый вечер дрожащие руки эдгара были словно бы завязаны за спиной, а на шее были медленно сжимающиеся ладони ненависти к себе.