Птицы

Ночь. Мы в лесу. Я сижу у костра, грею руки. Рядом со мной сидит Исин и потирает красивыми руками грязную картошку. Затем, он берёт сучок и аккуратно пропихивает картофель под костёр. - Тебе нравится такая еда? - Это не для живота, - улыбнулся Исин. - А нуна хочет приступить к трапезе? - Хотелось бы. - Исин соберёт нуне ягод, - улыбнулся парень, и хотел уже было уйти как я схватила его за руку. - Ты хотел мне что-то сказать. Что-то про нас. Говори сейчас. Исин посмотрел на костёр и вскоре кивнул. - Хорошо, - он взял всё тот же сучок и вытащил уже обуглившийся картофель. Он взял одну из них в ладонь. Исин немного подул на неё, чтобы она остыла. - Жизнь сгорает, когда приходит время, - Исин легонько поглаживает картофель кончиками пальцев, - и возрождается из пепла, если ей хватает на это сил. Жизнь - это та самая штука, из-за которой мы перегораем. Нуна никогда по-настоящему не перегорит для Исина. Исин любит нуну. Ты знала, что жизнь перегорает из-за любви? Но с помощью неё же она возрождается снова. Смотри. Исин ткнул пальцем в картофель в своих руках. Как вдруг, маленький шарик стал осыпаться и принимать форму маленькой птички. Когда Исин сдул пепел с детёныша, крылышки существа затрепетали и он издал тихий урчащий звук. - Жизнь. - пролепетал юноша. - Наша любовь перегорает, но возрождается и начинает жить с новой силой. Исин всегда будет любить нуну. _______________________ Логики в этих словах нет.