Безумие в голове моей

«Черт бы побрал эту жизнь!» — каждый день проносится в моей голове. Идя по улице, я силюсь не упасть на мокрый асфальт. Ноги ватные, голова тяжёлая. Дождь идёт со всей силы, стучит по крышам трухлявых заброшек. Гул отзывается в моем сознании, я иду вперёд. Молча, без лишних мыслей и слов. Вся моя жизнь состоит из ссор, драк*, криков и мата. И при этом, я стараюсь улыбаться, дабы никто ничего не узнал*. Шаг за шагом, я перебарываю свою усталость, подходя к зданию. Шатающиеся ставни окон, трясущаяся фанера на крышах домов, обшарпанные стены, — как мне это знакомо. Похоже на моё состояние на данный момент, хотя, нет. Вообще, похоже на мой больной рассудок. Я иду без разбору, куда ноги понесут. Мне не плохо, нет, просто… Ударили пару раз ножом спину, вот и всё. Почему все мои отношения заходят в тупик? Почему меня предают? * Может, от того что, я делаю что-то не так? Возможно, так оно и есть. Остановившись, я оглядываюсь вокруг. Тихо, сухо и молчаливо. Эхо моего дыхания отзывается мне, глухо проносится по помещению. Сняв с себя кофту, я завязываю рукава на талии. Майка, джинсы, лакированные ботинки, — вот и весь мой прикид. Желание курить усиливается, я глубоко вздыхаю. И как я докатилась до такого? Сев на пол, я подогнула колени к себе, кладя руку на них. Другой, я шарю в карманах кофты, в поисках пачки сигарет и зажигалки*. Пару мгновений, и вот, я достаю одну палочку. Прокусив фильтр, я дрожащими руками поджигаю её. Сизый дым проникает в лёгкие, нёс с собой успокоение. Вдох, мои мысли уносятся далеко. Выдох, я снова возвращаюсь в реальность. Голова начинает слегка кружится*, но это уже привычно. Делая затяжку за затяжкой, я и не замечаю, как сигарета подошла к концу. Бросив бычок куда-то в сторону, я глубоко вздыхаю. Привкус табака остался на кончике языка, я горько улыбаюсь. И эта горечь видна только тем, кто сейчас находится в помещении. Но я же знаю, я тут одна и никого более. Рука снова тянется к пачке, но тут, я просто останавливаюсь. Черт, пора прекращать так делать. Эта уже третья пачка за мою жизнь*, и как мне не стыдно?! Глядя на свои руки, я разглядываю еле белые шрамы. Тринадцать, я точно посчитала*. И то, только на левой руке. Есть ещё на плечах, затылке, шее, на правой руке, на икрах ног, на пальцах. И много ещё где, не сосчитать, да и большая часть уже не видна*. Благо, они все не на внутренней стороне, а на внешней. Не люблю вид крови, особенно, своей же. Мягко проведя пальцем по руке, я вздрагиваю от холода. Когда я успела замёрзнуть? Не замечая ничего вокруг, я глубоко вздыхаю. Тут, на мои плечи ложиться что-то тёплое и мягкое. Поднимая взгляд, я вижу девушку перед собой. Длинные волосы, цвета молочного шоколада, падали на плечи и лицо. Серо-зелёные глаза смотрели с неким укором, но в тоже время, в них мелькал огонёк заботы. Мягко улыбнувшись той, я хлопаю рядом с собой. — Ты что тут делаешь? — спокойно задаёт она вопрос, садясь рядом со мной. Я незнающе пожимаю плечами, притягивая её к себе. Моё солнышко, только моё. Я — ревнивое создание, Богом поцелованное в работе на Фикбуке. Такое мнение у многих моих знакомых, кто читает мои работы*. Мои фанфики несут в себе много чего, хотя бы то, что нравятся многим. Любовь и романтику, которой мне не хватает в жизни. — Сижу, — коротко отвечаю я, получая в ответ строгий взгляд. — Курила? Скажи же, курила? — Да, — не думая, отвечаю я. А смысл что-то таить? Правильно, никакого. — Перестань, пошли домой, — устало произносит она, я же молчу. Домой? А что я могу называть домом? Там, где меня постоянно заставляют готовиться к ЕГЭ?! * Там, где моё мнение не слушают?! Там, где я уже пару недель нормально не сплю?! — Пошли, — вот, что я могу сказать ей. И безумие в моей голове торжествует. Хотя, на букву «Б», есть множество разных слов. Б-боль, Б-безбашенность, Б-безответственность, Б-больная, Б-безумная…