Счастье

Мне часто снится сон. Мы живем на ферме, собираем овощи и фрукты с наших необъятных плантаций. Ты улыбаешься и говоришь, что все вышло даже лучше, чем в твоих мечтах. *** Я просыпаюсь от надоедливого звона, нехотя поднимаюсь, выключаю будильник и иду на кухню делать кофе. На кухне достаю из холодильника вчерашние, почти не подгоревшие макароны и кладу тарелку в микроволновку. Позавтракав, быстро чищу зубы, одеваюсь, захватываю ключи, бумажник и выхожу из дома на работу. *** Прошло около двух месяцев с того дня, с того самого дня… Я все еще коп и как ни странно работают все в том же отделе. Коллеги иногда странно косятся на меня, но я давно уже привык к их взглядам. Как же, это же «тот самый парень, который дружил с тем психом». Откуда я мог об этом знать? Да и разве я сам меньший псих? Потому что иногда я думаю, что Ян был не так уж и не прав во всем. Хотя все равно убивать людей было слишком радикально. - Франсуа, ты чего снова киснешь? Представляешь, нам подкинули новое дело. Кстати про очередного маньяка-убийцу. С этим у нас проблем не будет, да? У тебя же в этом уже богатый опыт. - Морис, заткнись уже, а? Все тот же старый напарник. И он со временем не стал доставать меня меньше. - Кстати убивают обычно одиноких симпатичных парней около 30-35. Берегись, Франсуа, ты как раз его тип. - О, господи, - я закатываю глаза и забираю лежащую на столе папку с новым делом. - И с чего ты вообще решил, что убийца - мужчина? Логичнее предположить, что это женщина. - Откуда, откуда? Отпечатки ботинок не женские. - Случайный прохожий? - Нет, они одинаковые на каждом месте преступления. Размер 42-43. - Мм. - Ну что, поедем на место последнего преступления? - Давай. Я встаю из-за стола и иду за напарником. В последнее время что-то работа стала доставлять мне все меньше и меньше радости. *** Мы стоим на месте убийства. Морис пихает носком ботинка какой-то хлам на полу и язвительно комментирует: - О, а парень-то был поклонником «Плейбоя». Кстати, такого номера у меня нет. Вообще милое местечко. Девушки у него явно не было. Столько хлама… Я вздыхаю и пытаюсь просто игнорировать этого идиота. - Смотри, а это что? Ферма, прям как та, на которой ты хотел жить со своим психом. Я резко оборачиваюсь и смотрю на фотографию, на которую указывает мой напарник. И впрямь, ферма. Точно такая же. Там у нас бы росла пшеница… - У-у, еще не страшно? Это знак. Это точно знак, Франсуа. Берегись. У-у-у. Я закатываю глаза. - Заканчивай с этим. Все равно тут ничего нет. Я на улицу. Буду ждать тебя в машине. - Говорю же, из-за твоего здорового питания и образа жизни ты стал совсем нудным. *** Порой мне кажется… Это странно и маловероятно, но… В квартире очередного убитого мы нашли книгу о защите окружающей среды, затем в еще одной была книга о садоводстве, брошюры о борьбе с алкоголизмом… Обычные вещи обычных людей, и я совсем не пытался искать в этом всем тайного смысла. В любом случае это было бесполезно. Ян был мертв. И в любом случае, зачем бы ему понадобилось убивать кого-то просто так? У него же всегда были «благородные» цели. *** - Франсуа, быстрее, мы вышли на его след. Скорее в машину. Работа полицейского – быть готовым в любой момент сорваться с места и бежать на поимку преступника, на место преступления… - Как вы вышли на его след? – спрашиваю у Мориса. - Охранник показал нам видеозапись с камеры наблюдения. Противный тип, хочу я тебе сказать. И можешь радоваться, это не твой восставший дружок-зомби. Хотя… сходство в принципе есть… Я пихаю его локтем. - Хей, я за рулем. Осторожнее. - Тогда хорош уже нести всякий бред. *** - Осторожно! Конечно. Всегда так. И почему их всех так и тянет ко мне? - Стоять, или я убью его! – прикосновение холодного лезвия к моему горлу отнюдь не облегчает дела. Пару минут я сражаюсь с собой, чтобы не поддаться всего на несколько сантиметров вперед. В последнее время я совсем уже утратил способность получать радость от жизни. - Стоять, иначе… И мне уже все равно. Абсолютно все равно. Резкая боль в области горла и мир вокруг меня окрашивается в оттенки черного. *** Я открываю глаза и вижу перед собой улыбающееся лицо. -Франсуа. - …Ян? *** Я сижу с Яном в гостиной. Мы пьем какое-то изысканное вино и наблюдаем за игрой огня в камине. Я спрашивал его о том, как он выжил. Ян сказал, что это все из-за того количества яда, которым он себя травил. Но во всей этой истории слишком много нестыковок и белых пятен. Например, куда делся мой напарник, как я выжил, почему никто не заметил Яна… Но в такие моменты, когда мы сидим рядом, соприкасаясь коленями, в тепле и уюте нашего дома… Я могу сказать, что я счастлив. И мне все равно жив я или нет, окажется все это сном, былью… Пока это все будет продолжаться, я буду счастлив.