он так решил.

окурок сигареты еще тлел, а дым продолжал подниматься вверх, как бы карабкаясь все выше и выше, расплывался, превращался в разводы, словно лужи бензина на асфальте. медленно подошел он к балкону. встал и начал вглядываться в небо, будто бы высматривая, выискивая взглядом что-то родное, знакомое. облака издавали удивительные сочетания. из-за этой темной завесы, просачивался яркий, голубоватый лунный свет. -идеальное время, подумал он. свет луны освещал кухню, как днем. все цвета в комнате слились воедино, и выглядело все серо и монотонно, будто неудачная шутка дизайнера. он кинул взгляд на часы. 00:03. нет, он не собирался идти спать. это его не заботило. голова была пуста. мысли улетучились, слились с дымом сигарет и развеялись, без следа. весенняя прохлада, окутавшая его полностью, вызвала небрежную ухмылку на лице. — я бы налил себе кофе. да только за голову боюсь. *** тусклый свет от монитора освещал его лицо. перед глазами его страница на fc. вкладка друзья показывала отметку 5. он чувствовал себя никчемным, униженным, одиноким. одиночество. враг, такой стойкий и такой уверенный в себе, что сломить, изгнать и искоренить его навсегда практически невозможно. он и не хотел пытаться. компания самого себя его вполне устраивала. пара друзей в интернете. а о социальной жизни вообще и речи быть не может. они все противны ему. все до единого...кроме Кэсс. это как болезнь, или вирус, поражающий планету каждую секунду. — мерзкие людишки. но я и сам не лучше, думал он про себя. сколько всего в жизни натворил. страшно вспомнить. но дурные воспоминания часто посещали его и он уже, честно сказать, устал от этого всего. мы люди, и мы способны держать себя и свой разум в руках. но это было не про него. он не контролировал ни себя, ни свои мысли. тело не поддавалось, а настоящая сущность просилась на волю. он зверь? не человек? он сам не понимал. одно знал точно, жизнь это не подходящее для него место. есть и другие миры. их много. может его предназначение где-то там. далеко. но не среди людей. его не принимали нигде и он считал себя изгнанником, пустившимся на самотек во все тяжкие. -скоро. он медленно открыл верхний ящик старенького лакированного стола. платок из фибровой ткани, 3 патрона, серебряный револьвер, старого образца. будто украденный с какого-нибудь советского фильма. он взял платок и начал натирать ствол так, чтобы в нем было видно его отражение. -все должно быть идеально. сильный порыв ветра, внезапно распахнул окно, чуть не оборвало шторы. он почувствовал запах смерти. такие отчетливые нотки могильной земли вмеремешку с пластиковыми стеблями искусственных цветов, которые обычно кладут на могилы… -да знаю я. покрутился на стуле. напечатал последнее смс своей девушке. *кэсс, я буду с тобой всегда… ты ведь знаешь. когда ты вспомнишь обо мне подними глаза вверх, я подмигну тебе и ты поймешь…ты почувствуешь. я буду рядом* отправил. трясущейся рукой он поднес револьвер, прямо к виску. холодное дуло докоснулось кожи. побежали мурашки. выстрел… такой громкий и четкий. он упал. бездыханное тело лежало на полу. из только что проделанного отверстия сочилась бордовая густая кровь, как будто бутафорская. от раны исходил дым, а квартира наполнилась запахом паленой плоти. на экране высветилось уведомление *брэд… эй, ты тут? * но его уже не было. тут точно.