Игра

      Мы все когда-нибудь меняемся. Вырастаем и становимся старше, у нас меняется голос, длина волос, черты лица, и взгляд. Взгляд с годами может становиться холоднее и грубее, а может ласковее и теплее, он может наполняться любовью.       Но когда любимый человек на тебя смотрит с презрением и отрицанием твоего существования, в сердце начинается переломный момент. Может это все глупость или просто иллюзия, кто знает? Хочется спрятаться.       Лука запирается в собственной комнате где когда-то было полно народу, было весело и среди толпы глазами можно было найти синеволосую макушку. Увидеть улыбку на любимом лице и, сидя на кровати, снова написать песню, посвящённую девушке.       Но теперь, когда она с такой жестокостью отвергла его чувства, ему ничего не остается. Он перебирает струны в нужном порядке, создавая мелодию. Пальцы левой руки нещадно болят, кажется он сорвал не одну мозоль. Но в голове снова и снова всплывают моменты с ней. Со всей силы проводя вниз по струнам он чувствует жгучую боль в руке. Нейлоновая струна порвалась. Даже она не выдержала, как тогда ему справиться со всем этим?! Откладывая гитару в сторону, парень ложится на спину. Позволяя тяжелым векам опуститься. Он медленно погружается в черный колодец тоски, в котором нет дна.       Появляется образ девушки, такой светлый и нежный как весенние цветы. Белоснежная, как ранний цветок медуницы. Такая же хрупкая, требующая защиты.       Он распахивает глаза и потирает лицо ладонями. За окном давно стемнело, а его бережно накрыли одеялом и убрали гитару на законное место.       Он не один. Его игра продолжается не в одиночку.