Тяжелая ночь

Ты убил их! Ты убийца! Чудовище! Почему ты не умер вместо них? Ты зажмуриваешься, тщетно пытаясь прогнать навязчивые мысли. Они становятся только громче, увязая в мозгах и вызывая дрожь. Нужно собраться со всеми своими силами, чтобы не поддаться панике. Давно у тебя не было таких ночей. А пару лет назад такое случалось каждый день. Сны, наполненные криками и кровью, напоминали, что всё это не являлось просто кошмаром. Это была реальная жизнь, это были воспоминания. Это действительно случилось, и ты был в центре событий. Долгие годы борьбы, ведущие к последующим годам злоупотребления наркотиками, неудачных попыток терапии, самоповреждения и ночных кошмаров. И, блять, ты бы отдал все, чтобы снова стать нормальным человеком. Каким ты был раньше? Ты едва помнишь. Этого ребенка больше нет. Этот одарённый, умный, популярный ребенок никогда не вырастет таким, каким должен был. Вместо этого ты здесь, как его замена, сломанная оболочка человека, которая не может ни спать, ни прочувствовать своё собственное состояние, ни отделить реальность от ёбаного сна. Посмотри, насколько жалким ты стал. Стоило ли это того? Разве не было бы лучше, если бы ты ничего не чувствовал? Ты всхлипываешь, кладя голову на колени и запуская руки в волосы. Мысли о самоубийстве не были чем-то новым, но гораздо хуже, когда об этом говорит не твой голос. — Пошел нахуй… Ты слабый. И всегда таким был. Может, лучше просто сдаться? — Тебя не существует. Ты сам с собой говоришь, псих. Ты сходишь с ума. Или уже давно сошёл? Ты фыркаешь и сильнее дергаешь себя за волосы. Ты просто хочешь спать. Внезапно ты чувствуешь руку на своём плече. !!! Опасность! Опасность! Опасность! Убей, пока не убили тебя! Быстрым движением ты протягиваешь руку, хватаешь пистолет, лежащий на краю стола, и резко разворачиваешься, чтобы направить его на нападающего. Ты умрёшь, если не выстрелишь. Ты поднимаешь взгляд, чтобы разглядеть угрозу, и замираешь. ПОДОЖДИ. Стой Стой Стой Би смотрит на тебя в ответ, подняв руки и дрожа всем телом от страха. Расслабься, псих. Ты забыл, что он снова остался на ночь. Ты чуть не убил его! Ты быстро опускаешь пистолет, съёживаясь: — Черт, прости. Он расслабляется и откидывается на спинку кровати. — Все в порядке. Тяжёлая ночь, да? Он лжёт тебе. Он никогда не простит тебе всё то, через что ты заставил его пройти. Он уйдёт. Он заслуживает лучшего, а не кого-то вроде тебя. Ты вздыхаешь, кладёшь пистолет обратно на стол и обхватываешь руками колени. В глазах возникает знакомое жжение. Ты ненавидишь плакать, особенно в присутствии других. Ты знаешь, что он не будет осуждать тебя, но это всё равно отвратительно. Пальцы крепче сжимают пижамные штаны, и ты опускаешь голову. Ты начинаешь дрожать, не в силах больше сдерживаться, и позволяешь слезам течь по щекам. Ты чувствуешь себя слишком слабым. А что, если ты правда причинишь ему боль? Или… или что-то похуже. Ты слишком опасен, чтобы находиться рядом. Когда-нибудь ты его убьёшь. Он боится тебя, и должен бояться. — Пико? Малыш, поговори со мной. Ты отрицательно мотаешь головой и отворачиваешься, чтобы он не мог видеть твоё лицо. Почему это произошло именно сейчас, когда он остался на ночь? Почему он, блять, вообще до сих пор здесь? Он заслуживает большего, чем просто быть тем, кому плачутся в жилетку. Ты жалкий. Слабый. И никогда не будешь нормальным. — Я просто хочу, чтобы они нахуй заткнулись! Твой голос срывается на последних словах. Ты просто хочешь отгородиться от всего — от голосов, от Би, от всего на свете. Ты хочешь вернуться в те дни, когда ты ничего не ощущал. С тех пор как ты встретил Би, ты чувствовал слишком много. Иногда это было здорово, например, когда ты ощущал себя любимым или счастливым. Но с другой стороны, это было ужасно, например, когда ты чувствовал беспокойство, злость или печаль. Ты так устал от этого. — Хей. Ты чувствуешь, как рука тянется к твоей щеке. Ты слишком устал, чтобы сопротивляться, когда он поворачивает твою голову. Ты даже не успеваешь посмотреть на него, как он приближается и нежно прижимается губами к твоим. Это неправильно. Ты неправильный. Он отстраняется, смотря тебе в глаза. — Всё будет хорошо. Я с тобой. Это окончательно ломает тебя. Ты зажмуриваешься и бросаешься к нему, обхватывая руками его спину и изо всех сил цепляясь за рубашку. Позже тебе придётся извиниться за то, что на ней остались пятна от слёз. — Почему я выжил?! — Ты начинаешь дрожать, когда произносишь следующую фразу. — Почему я не умер?! Он крепче прижимается, кладя подбородок тебе на плечо. — Ты сделал то, что должен был сделать. Ты не должен быть счастлив. — Ты не виноват. Ты сдерживаешь всхлипы, прижимаясь к нему. Он ничего не говорит, позволяет тебе выговориться, медленно поглаживая по спине. Голос затихает по мере твоего успокоения. Боже, тебе очень повезло, что он у тебя есть. — Спасибо, Би. Мне нужно было это услышать, — шепчешь ты. — Я знаю. Ты отстраняешься от него и вытираешь глаза. — Как ты со мной встречаешься? — Ты говоришь это с улыбкой, но он понимает, что ты серьёзно. — Я люблю тебя. У тебя перехватывает дыхание, и тебе приходится отвести взгляд: — Я тебя тоже. Он шмыгает носом. — Хочешь посмотреть телевизор или что-нибудь другое? — Конечно. — Хорошо, плакса, пойдем. Ты усмехаешься, закатываешь глаза и встаёшь, чтобы пойти за ним в гостиную. Нахуй то, о чём ты думал раньше. Ты рад, что он здесь.