Журавли, исполняющие желание

      — Чонгук, — начал Тэхён. Он посмотрел на экран и опустил голову, заметив на себе взгляд. — У меня опухоль мозга. — Тэхён снова поднял взгляд. Парень, который до этого улыбался, замер. А затем, поняв о чём тот сказал, усмехнулся. — Хах, Тэхён, сегодня же первое апреля. Ты думал, я поведусь? — Чонгук снова заулыбался, гордившийся, что его не удалось провести. — Сегодня уже четвёртое число. — Как бы сильно Тэхёну хотелось, чтобы это действовало, это была бы неудачная шутка на первое апреля. — Серьёзно? — Чонгук повернулся, посмотрев на календарь. — Время так быстро летит, я даже не заметил. — Секунда раздумий. — Что? — Дошло. — Как это опухоль? Ты шутишь, правда? Тэхён? — Нет. — Ком в горле уже мешает говорить. Единственное, что смог выдавить Тэхён. — Можно ведь что-то сделать? Ещё ведь не поздно, да? Ты же будешь лечиться? — Чонгук осыпал парня вопросами, на что получил лишь отрицательное мотание головой. — Я могу приехать?

📌

Вот он стоит. Вроде бы совсем здоровый, улыбается. Но нет. А как же всё, что он не успел сделать? Как же его мечта? А как же Чонгук? Чонгук стоит, не может зайти наконец, и смотрит на Тэхёна, открывшего ему дверь. Почему он так счастливый? Почему прямо сейчас не борется за свою жизнь, а стоит и улыбается Чонгуку, словно всё хорошо? «Идиот» — проносится в голове Чонгука. Вслух он этого не скажет. — Как дела? — Тэхён прерывает эту «многочасовую» тишину. «Что? Это шутка какая-то? Он совсем с ума сошёл?» — Чонгук таращится на него и уже ничего не понимает. — Ты идиот? — Всё-таки сказал. — Это значит плохо или хорошо? Чонгук качает головой и налетает на Тэхёна, крепко прижимая его к себе. — Неужели правда ничего уже нельзя сделать? — Можно. — Тэхён гладит ладошкой по спине Чонгука. — Ты знал, что если сделать тысячу журавлей, то можно загадать одно желание? — Серьёзно? Ты опять шутишь? Тэхён, это же не смешно. — Нет, правда. Давай сначала зайдём в дом. Нам нужно каждый день делать по одному журавлю, ровно год. — Но ведь… — Да. Журавлей тысяча, а дней в году меньше в три раза. Значит, ничего не поделаешь. — Снова улыбается, как ни в чём не бывало. — Нет, наверняка есть способ. Раз так говорят, значит кто-то смог. Значит для этого нужно что-то придумать. Машину времени? Тэхён засмеялся: — Какую ещё машину времени, Чонгук? — Тебе смешно? Я изобрету даже машину времени, если она поможет. — Надеюсь на тебя. — С отчаянием в глазах и улыбкой он смотрит на Чонгука и кладёт руку на его плечо. — Друг. «Друг? Но разве мы просто друзья?»

📌

Чонгук днями и ночами сидит и пытается что-то сделать. Он что-то ищет, что-то изобретает, строит. Он уверен, если следовать своим мыслям и воображению, — обязательно получится то, что ему нужно. Им нужно. Он делает этих журавлей, но все ещё ничего не выходит. Абсолютно ничего. Он мог бы провести оставшиеся дни с Тэхёном. Но он уверен, что спасет его, и тогда они смогут ещё столько времени провести вместе.

📌

— Может отдохнёшь? — Не могу. — Чонгук продолжал усердно работать. Получалось ли? Нет. — Пожалуйста, побудь со мной немного. — Ладно. Тэхён крепко обнял парня: — Чонгук-а, я умираю. — Я знаю. — Нет, я прямо сейчас умираю. — Тэхён, ты не можешь. Подожди ещё чуть-чуть. Пожалуйста. — Чонгук отстранился и посмотрел в глаза напротив. Ни разу. Ни разу Тэхён не плакал. Вечно улыбался. Даже сейчас, он говорит, что умирает, а сам улыбается. — Чонгук. — Что? — Я буду любить тебя даже после последнего вздоха. Чонгук хотел что-то сказать, но Тэхён продолжил говорить. — Я знаю. — На небе появится звезда, которая будет принадлежать тебе. Этой звездой буду я. Я упаду специально, чтобы ты смог загадать желание. Ведь… Как видишь — с журавлями был провал. — Тэхён усмехнулся. Последний вздох.

📌

Прошло восемь дней. Чонгук не может смириться с поражением, так же как и с потерей. Терзаний и мыслей в голове было достаточно, чтобы ровно на восьмой день наконец понять. Не существовало никаких журавлей. Тэхён выдумал их, чтобы Чонгук отвлёкся. Иначе тот привязался бы, пока они были вместе. Но не учёл того, что Чонгук и так был к нему давно привязан.

📌

На столе лежало 999 журавлей. И непонятно, как Чонгук ровно за год всё-таки сделал их. Одного дня ещё не хватило. Но Чонгук все равно загибает угол бумаги. С готовым журавлем он выходит на балкон. На ночном небе ярко светит лишь одна звезда. И, пока она не упала, Чонгук загадывает то, о чём мечтает. А последний журавль, исполняющий желание, улетает по ветру от него. — Я просто хочу быть рядом даже после последнего вздоха. Последний вздох.