Астры

Дождь крупными каплями бил в лицо, но Панси было всё равно. Под ногами трещали ветки, в воздухе стоял тяжёлый сладко-горький запах дождя и грязи. Запах смерти. Она не успела. Букет белых астр неприятно оттягивал руку. Панси плевать. Она не успела. Она проебала прощание. Она проебала последнюю возможность увидеть её Длинные бледные пальцы аккуратно поддели крючок на калитке. Щелчок. На дорогой гранитной плите золотыми буквами высечено "Нарцисса Малфой 1973 – 2021 Покойся с миром" Панси казалось, если она переведёт взгляд с еловой ветки на надгробие с таким знакомым, бледным лицом развалится, на миллионы атомов прямо здесь, прямо рядом. Ей было 48. Всего лишь. Ливень усиливается. Она пережила Драко. На две недели. Шаг вперёд. Ещё один. Ноги отказываются её слушаться , но она не сдаётся. Садится на колени. Грязно-белые розы лежали рядышком, на траве и камнях. Поднимает взгляд. Дрожащей рукой стирает дождевые капли с чужого лица — представляешь, я сново опоздала – тихо-тихо, настолько насколько можно. — простишь меня? Дождь смывает за собой слова. Панси криво улыбается. Кладёт новый букет на гранит. Она не защитила её. Хватает грязные розы и уходит. Нет не так. Позорно бежит. Отчаянно хочется проснуться. Проснуться и раствориться в ледяных голубых глазах. Она не пришла вовремя. Она не защитила её. Осознание бьёт сильнее дождя, шокируя реальности, белизной оставляя свои следы. Прощение просить не перед кем.