Маленький поэт

Маленький поэт живёт на крыше — В старом доме под названием «Душа». Постоянно что-то тихо пишет, Пёрышком в блокнотиках шурша. Он был рассеянным и иногда пугливым, И некрасив был маленький поэт — В веснушках нос и щёки все в чернилах, Сутулый худощавый силуэт… С друзьями у поэта не сложилось. Да он из дома-то почти не выходил! Ему лишь редко выбираться приходилось, Чтобы купить себе бумаги и чернил. Не признавал карандашей и ручек — Писал он исключительно пером! Ему свеча и солнца тёплый лучик Заменой стали лампы над столом. Книги никогда он не печатал И в шкафу хранил свои стихи, Рукописи под подушку прятал, Чтобы мысли за ночь не ушли. Поэт любил грозу в начале мая, И трели птиц сидевших под окном, Он вечерами ждал гудков трамвая, Читал Шекспира ночью перед сном. А в доме за глаза поэта звали «Забытый призрак на последнем этаже». Страшилками о нём детей пугали, Не зная, жив ли тот поэт вообще… Да только наш поэт не знал об этом, И несмотря на предрассудков стройный хор, Людей поэт совсем не ненавидел, В людей поэт, пожалуй, был влюблён… В своих стихах поэт писал о счастье, Он о свободе рассуждал и о любви, Веря, что на свете все прекрасны… Веря, что на свете все равны! Возможно, кто-то скажет, это глупо, Но маленький поэт так не считал. И в этом мире, знал который скупо, Он верил только в то, о чём писал. Однажды поэт всё-таки решился, Закинул на плечо зелёный шарф, Во внешний мир желая погрузиться, Из дома вышел и до вечера пропал… За пеленой своих наивных детских мыслей Поэт, естественно, и не подозревал, Что мир, по нём такой кристально-чистый, Ему покажет не улыбку, а оскал… Его ждал мир из плотной липкой грязи Мир страха, боли, алчности и лжи, Принять который даже не пытался Поэта слишком, для него, простой души. Отвергнутый настолько чёрствым миром, С обломками несбывшихся надежд, Поэт домой вернулся молчаливо, И прежний огонёк в глазах исчез… Он больше не писал стихотворений — Он вдохновение навеки потерял. В нём вскоре умер чистый светлый гений, А после мир покинул и он сам. Я думаю, что в каждом человеке Живёт художник, композитор иль поэт, Закрытый на замок от всех на свете, Он прячется от горестей и бед. Ну а когда приходит его время Представить себя морю из людей, Кого-то ласково и нежно очень встретят, А кто-то тонет в пропасти теней. Поэтому, прошу вас, осторожно Вы относитесь к личностям вокруг. Цените то, что только вам, возможно, Они покажут, что под сердцем берегут. И может быть, однажды вы спасёте Поэта маленького в чьей-нибудь душе, Тогда-то вы наверняка поймёте — Как много стоят чувства в неглиже. А мне же остаётся только верить, Что в старый дом с названием «Душа» Другой поэт когда-нибудь заедет, Заняв коморку на последних этажах…