The Broken Doll

      Личность — это наши стратегии адаптации к существующему вокруг миру. Проще говоря, от того, какой этот мир, напрямую зависит то, какие мы.       А вы знаете, как ломаются люди? Так же громко, как и кости. Им больно. Больно настолько, что через какое-то время эта боль становится родной и глушит всё, что было внутри. Одна боль заглушает другую, и та затухает на фоне вспышек новых и новых изломов. Память стёрта, и уже нельзя отличить чёрное от белого.       Бессилие. Невозможность предсказать, за что тебя поощряют или наказывают, за что выбивают почву из-под ног. Мир перед глазами медленно замолкает, превращая тебя в безвольное мраморное изваяние. Ты обрастаешь слоями холодного камня ровно до тех пор, пока умелые руки не возьмут киянку, шпунт и скарпель и не примутся отсекать всё лишнее. Процесс вытачивания личности из безжизненного камня требует исключительного мастерства. Мастер не имеет права на ошибку — стереть или замазать её нельзя. Но результат оправдывает средства.       Чудовищно расширенные зрачки смотрят на абсолютного незнакомца в зеркале. Взгляд туманят подступившие слёзы, но это слёзы вовсе не обиды. Первобытная злость искажает лицо, расчерчивая его дьявольской улыбкой. Будто уродливый шрам, прядь волос спадает на правый глаз, покалывая жёстким краем скулу. Ярость овладевает пошатнувшимся рассудком, рождая звериный оскал вместо милой улыбки.       Человека, которому принадлежала эта улыбка, больше нет. Он умер и похоронен. Погребён под толстым слоем земли, накиданной с лопаты некогда любимыми руками. Эти пальцы, касающиеся губ, ласкающие изнывающее тело, трогающие самую аорту, на грани гибели помогая ей гнать горячую кровь, в момент остановили её, сделали ледяной и мёртвой, заставили облачиться в маску холодности с единственной эмоцией. Эмоцией ненависти к себе и миру.       Разодранные в кровь костяшки жмутся к губам, теряются между сжимающих их зубов, оставляют разводы на фарфоровом лице. Чужом лице. Неузнаваемом. Эти странные линии, подчеркивающие глаза, дуги ресниц, касающиеся полосок бровей, тёмные реки растёкшейся туши, бегущей по бескровным щекам... Кто ты?       Гулкий хруст внутри собственного тела, почти неестественный. Отражение рассыпается на сотни осколков, крошится по рукам и опадает под ноги. Только бы самому так не исчезнуть. Незнакомец теперь скалится из тысяч отражений, а деланно мягкий голос в голове звучит всё громче, ледяным эхом отпечатываясь на задворках сознания.       Самый красивый… Самый лучший… Это ты, самый настоящий ты…