Позволь мне полюбить тебя!

Единственное освещение в комнате — свеча, огонь которой колеблется от малейшего дуновения, словно угрожая и вовсе потухнуть. В такой темноте не сразу можно увидеть силуэт человека, что сидит за столом, в очередной раз опуская кончик пера в чернильницу. Взгляд желто-зеленых глаз полностью сосредоточен на клочке бумаги, следя за выведением каждой буквы. По внешнему виду можно предположить, что он принадлежит к знатному роду. — ...votre Arthur Rimbaud.— Отчего-то последние слова мужчина произносит вслух. Сдергивая алую ленту с волос, которые тут же рассыпаются по плечам темными волнами, Артюр перевязывает ей сие послание. Неизвестно, когда прийдет ответ, но он будет ждать, сколько потребуется. Француз сейчас слишком взволнован. Пытаясь унять бешеный ритм сердцебиения, он делает глубокий вдох и выдох, прижимая к груди клочок бумаги с написанным на ней письмом. В голову закрадываются сомнения. Может, не стоит этого делать? Слишком глупым кажется его признание. Каждый сценарий, обдуманный в мыслях, кажется хуже предыдущего. Что, если их общение на этом и вовсе прекратится? Хмурясь немного, мужчина качает головой, прогоняя плохие мысли. Будь что будет. Вставая со стола, он направляется прочь из комнаты, намереваясь отправить послание.

Amour ... et s'il n'en a pas besoin?