***
— Ну и? Дима вновь выдохнув и переплел пальцы между собой. — Дим, если ты пришел ебать мне мозги… — Кирилл глубоко затянулся, оперевшись руками на колено. Лесница около небольшого бара состояла из пары ступенек, но выглядила так, словно их обсидел по малому весь Питер. Теперь к их числу присоединился Гончаренко, примостившийся на середине бетонных прямоугольников. — То можешь, блять, съебывать. Мне это нахуй не надо. Парень с отросшими волосами повернулся и посмотрел на друга, никак не реагируя на грубость, зная, что это типичное для Тимошенко поведение. В глазах гитариста читались лишь недовольство и усталость. — Чувак, тебе бы отдохнуть. — Бледный, вновь закурив, подсел рядом. — Эта баба мне до пизды. — Ага, видно. — Дима сделал пару мелких глотков гаража и продолжил: — Ты пытаешься ей че-то доказать, хотя ей, ну, объективно похуй. Может харе, а, Киря? Тимошенко шумно выдохнул, устало уронив голову на руку, пропуская волосы сквозь пальцы. От слишком сентиментальных мыслей Димы хотелось вскрыться. — Хули ты доебался? Я че теперь не могу просто, блять, сфоткаться? — раздраженный, почти разъяренный парень, бросил бычок под ноги, размазав тот по асфальту. — Заебал, я эту пизду на хую вертел. — Не сомневаюсь. — оторвав бутылку от губ, бросил Дима. — Блять. — гнусаво ответил Кирилл, вскинув голову и потеребив растрепанные волосы, увеличивая маштаб хаоса на макушке. — Да даже, если я, блять, и вправду занимаюсь этой хуйней, хули тебе надо? Это моя блядская хуйня, а не твоя. — Потому что ты ведешь себя, как уебан. Только подняв голову, Кирилл даже не успел измениться в лице, как парень уже продолжил изливать свои мысли: — Ты вроде с Жасмин, но все равно пытаешься доказать че-то бывшей. — Гончаренко развернулся к нему, ставя пустую бутылку под ноги. — Кирилл, нахуя? — Ну, а почему, блять, нет? Произнеся Тимошенко стал любезно открывать две одинаковые бутылки пива: сначала для Гончаренко, затем для себя. Горьковатая жидкость напоминала мочу, но шла легко, так что Бледному буквально было похуй чем набухиваться сегодня. — Пускай пизда беситься. — Кирилл спокойно, как никогда объяснял словно на пальчиках очевидные вещи. — Я просто хочу, чтобы стерва, блять, рыдала от досады. — Кирилл, нахуя? — Дима вопросительно глянул в его глаза. — Я понимаю тебе похуй на других, но это уже как-то перебор. Усмехнувшись, парень отстраненным взглядом уткнулся в вывеску дешманского магазинчика, вспоминая черты ебала своей бывшей любимой шлюхи. Ее ебанные джинсы, кожанные куртки и не забываемую киску. — Да похуй, она слюной подавится, когда поймет какого мужика просрала.***
«А ты теперь рок-звезда, да?» «Как блять видешь.» «У тебя нет номера Любы?» «Есть.» «+8 *** *** ** **.» «Спасибо, Кирюш.» Вот вроде обычная уменьшительно-ласкательная форма его имени, а у него на уме, лишь: «Кирюша Бледный выеби меня». И сегодня он даже согласен ответить на данное предложение положительно. «Как насчет прогуляться?» «А твоя девушка случайно против не будет?» «Забей хуй.» «Я же не трахаться тебя приглашаю.» «А жаль...» — Да все будет, детка, только потерпи.