3 дня до смерти...

       Больно… Очень больно… Веки смыкаются, словно налитые свинцом… Солнце предательски скрывшись за тучами, перестало светить мне… Я перестал чувствовать тело… Хотя… Что я разнылся?.. Мой путь давно окончен. Здесь. На обочине 417 трассы между Оттавой и Монреалем. С моими ранами уже не справляется мой ослабший организм. Я один… Один в этом поглощённом смердящим облаком смерти, мире… Я до сих пор не понимаю, как всё к этому пришло?.. Почему в один прекрасный день мир так сильно изменился и… Погиб. Рухнул буквально на глазах, как сложенный из игральных карт, бумажный замок. Так забавно наблюдать за фальшивым хладнокровием властей, что пытаются взять контроль в свои руки, хотя перво-наперво спасают свои задницы… Хотя... Может они и правильно делают. Без них — весь Государственный строй падёт и некому будет спасать ещё оставшихся в живых людей… Неизвестно откуда. Неизвестно почему… Вирус, заболевание, грибок, да называйте как хотите. Эта зараза буквально поглотила город за городом, начиная с северных провинций Канады, заканчивая южными и перебираясь через границы — поглотил Соединённые Штаты. Мир погряз в анархии, насилии и смерти… Города пылают пожарами, которыми некому тушить. Люди убивают друг друга и готовы бороться за последние запасы провианта, чтобы хоть не на долго, но выжить… Нет больше взаимопомощи и понимания. Нет веры другим, ибо общая беда раскрыла истинный лик каждого человека… Пожалуй… Я начну свой рассказ, словно исповедь от грехов, что возложил на себя за других людей, за эти короткие несколько дней.