Крикливая питта

Меня читали долго, очень жадно. Любили, может быть, а может быть и нет... И я споткнулась о себя, однажды, теперь здесь никого впомине, нет. Я не хочу давить на жалость, люди, всегда с самой собой была. Я много, очень много написала и всё, всё до страницы порвала... Но, как обычно. Больно? Значит, пишем! А знаете, вообще-то, всё равно. Мы слышим только то, что слышим. Мне другом одиночество одно. И где вы все? Поклонники, фанаты... А я с ума, по - прежнему схожу, Мне в голову стреляют автоматы, Но я-то знаю, точно не умру. А вы, идите дальше и любите, Как дни недели ускоряют бег... Писатель, только бусинка на нити, Он - понедельник, пятница, четверг... Не благодарна? Может быть. И что же? Это моё. И правда вся моя. Люблю любить и сигареты тоже. А хочешь, можешь даже сжечь меня. И лучше для себя строчить одно, Чем потеряться в адском шуме этом, О стену грубую стучит сейчас окно, Но ты же не поймёшь что строки не про это... Да, научил об всём писать. Не знаю кто. Бог? Сатана? Священник? Но я жива! Я букв и слов посредник. Я мот судеб и жизней, и вина. Ты не убьёшь меня, ленивый, злой читатель, Тебе ни так ни эдак угодить, пытаться мне не стоит. Тогда скажи, родной, а сколько стоит, Тебя в судью лихого посвятить? Иди к чертям. Они тебя зароют. Под землю. Мертвецов кормить твоим похабным ртом и мыслью грязной. Ты пёс голодный, жид, процент отвязный, Пьянящий душу, смрадный, вольный спирт. К тебе привязанный, себя не уважает и в подворотне славы, голый спит.