И каждый раз невероятно красив.

Громкий звук, оповещающий о начале столкновения. Тревожная музыка, что как всегда только делала обстановку еще напряжнее, и этот взгляд друг другу в глаза: пустой, то ли от грусти, то ли от стыда- у кого как. Во время процесса им было весело- пушки, адреналин, веселые переклички, но остаться один на один, понимая, что кому-то все же придется выстрелить. Они оба знали, что будет дальше. Кольт делает шаг назад, сжимает пистолеты в дрожащих руках, но в глубине души уже трясется страх и понимание — это даже не поможет. В руках Булла- дробовик. У него- два жалких пистолета, в одном из которых кажется даже нет патронов. Оба знали что будет дальше, и никто не желал остаться в проигравших. Но и победителем было быть стыдно. " Ты лучше всех!» Молодец, убийца. Как лицемерно. Булл наступает все быстрее, твердым, уверенным шагом, притесняя кольта к туману все ближе и ближе, так, что отходить было просто некуда. — ты же знаешь, я люблю тебя, красавчик. Это просто игра. — Кольт уже не скрывает своего страха: СКОЛЬКО бы раз это не повторялось, Почему-то ему всегда было страшно как в первый. И вот, заветного места все меньше, кислород наполняется едким зеленым дымом и бык зажимает того к стене. Кольт чувствует, как его нервная улыбка начинает спадать с лица, несмотря на столь нежные поглаживания по щеке, ощутимые от сильных рук Булла. — Это должно быть будет больно, да? — Булл опускает взгляд и качает головой: — ты ничего не почувствуешь. Три глухих выстрела в живот разрывают тишину и плоть. Без заминки. Без пощады. В конце концов, всегда остается только один.