Цена спасения

Гром спас всех. И свою шкуру - в том числе. О себе он, правда, никогда не думал и не подумает. Слишком это тяжкий груз - возомнить себя героем. Зато близких, которых Игорь успел обрести, он огородил весьма успешно. Все живы. И даже примерно здоровы. Никто старается не вспоминать о том, что было, живя обычной жизнью. Гром даже не нуждается в премии. Его приоритет – не деньги. А, как ни странно, работа и безопасность тех самых друзей. Игорь допустил любовь. До того, как казалось, едкое и пронизывающее чувство. Однако сейчас, когда Гром испытал подобное и на себе, все казалось совершенно другим. Мозг подсознательно дал команду отдыха. И Игорь действительно расслабился, подчиняясь чувствам. Но все никак не мог решиться сделать первый шаг. Да, тот самый мужчина, великий и ужасный Игорь Гром, спасший город (а, быть может, и страну), не мог признаться в любви. Благо хватило сил признаться в этом хотя бы себе. Белая ночь спустилась на Петербург. Игорь не мог уснуть уже который час. Завтра у него единственный выходной, но даже сейчас он не может расслабить каждую мышцу своего тела. Мысли напрочь отказываются покидать его голову. Схватив телефон с тумбочки, Гром глянул на время – половина третьего. Все же надо действовать. Всё, что ни делается – все к лучшему, так ведь? Устройство, отсканировав отпечаток пальца Игоря, приветливо встретило его разблокированным экраном. Войдя в мессенджер, мужчина нажал на беседу, некогда созданную Димой Дубиным. Пальцы быстро застучали по клавиатуре, и вскоре двоим друзьям прилетела весточка о том, что уже сегодня, в четыре часа вечера Игорь ожидает их у себя. Заблокировав девайс, Гром вернул его на тумбочку. Теперь-то можно спать спокойно. Об организации импровизированного банкета он подумает позже. Утро наступило быстро. Времени оставалось не так много. Не тратя ни минуты, Игорь переоделся из домашнего в привычное и выдвинулся на улицу. Приятный аромат весенних цветений доходил со всех сторон. И что-то даже воодушевляло Грома. Раньше он за собой такого не замечал. Проведя в магазине немного времени, Игорь выбрал продукты на вечер и хорошее вино. Да, именно вино, а не чего покрепче. Гром напиваться не имеет желания, Дубин вряд ли осилит крепкое, а Пчёлкина... Дама, конечно, волевая, но все же – дама. Расплатившись, мужчина вышел из магазина, направляясь домой. Готовить Игорь умел, но с трудом. А сейчас, когда это необходимо не только ему, Гром готовил с особой заботой и вниманием. Хотелось чем-то порадовать и удивить. Получилась, на его взгляд, неплохая стряпня. По крайней мере, в это уж очень хотелось верить. Вскоре друзья пришли. И Игорь был им очень рад. Объятия он по-прежнему не любил, однако улыбка майора растянулась до ушей, если не дальше. — Ну, проходите, гости дорогие, — радостно проговорил Гром, махая рукой в сторону уже накрытого стола со всякими вкусностями: фрукты, паста собственного приготовления, бокалы, вино... Выглядело весьма... Привлекательно. Игорь старался. — Ты... Сам все это сделал? — восхитился Дима, переводя взгляд то на стол, то на друга, попутно стягивая с ног ботинки. Кажется, парень прямиком из отдела, откуда его чудом не уволили. И то, конечно, благодаря Грому. — А то! — воскликнул Игорь, проходя в зал и горделиво приподнимая голову вверх. — Ну даёшь, Игорь, — усмехнулась Юлия, но по-доброму. В глазах горел едва уловимый огонёк. — И в честь чего это, интересно? — спросила девушка, поиграв бровями, и под шумок взяла виноградинку с тарелки, вкладывая ее к себе в рот. — Садитесь, — скомандовал Гром, проигнорировав вопрос, но загадочно ухмыльнулся. Дима сел напротив, лишь бы видеть черты лица мужчины, а Юлия – чуть ближе, но – на расстоянии. Сам Игорь, поднявшись, разлил вино по бокалам. По комнате разлетелся аромат хорошего напитка и, безусловно, винограда. — Друзья! — начал Гром, и все вмиг хихикнули. От него таких речей редко дождёшься. — Я долго храню в себе подобное. Вы уже успели узнать... Спасибо вам, — уверенно продолжил Игорь, дожидаясь ответной реакции. Ребята сосредоточенно посмотрели на него. — Нет, правда. Если бы не вы... Наверное, меня бы уже жрали черви, — усмехнулся Гром. Друзья поняли юмор Игоря и, чокнувшись бокалами, одновременно принялись пить вино. Кажется, напиток пришёлся по вкусу. — Обещаю, в следующий раз будет иначе, — дал слово Гром. Хотя, по правде говоря, он больше делец. Разбрасываться пустыми диалогами мужчина не любит. А доверие ему и без того оказано. Дима, усмехнувшись, опустил взгляд вниз. Сжав челюсти, парень помолчал с минуту, а потом монотонно выдал: — Игорь... Следующего раза не будет. — Ч-что? — заикнулся Гром. — Я понимаю, как был неправ, вмешав вас в это все, но... — Мы с Юлей погибли в тот день, — проговорил на одном дыхании Дубин. Игорь, шумно проглотив ком в горле, обошёл стол полукругом. Оказавшись рядом с Димой, мужчина решил, что его разыгрывают, и чуть опустился к лицу парня, шепча: — Родной, ты чего? — возмутился Гром, почти заливаясь смехом. — Игорь, нас нет, — продолжал гнуть свою линию Дубин. — А это все, — парень обвёл рукой в воздухе себя и Юлю. — Это все – мираж! — Да что ты такое говоришь, черт возьми?! — почти закричал майор, хватая Диму за плечи. Но руки Грома пролетели мимо, будто Дубина в действительности нет. Однако образ его продолжал сидеть на стуле, с осознанным взглядом наблюдая за поведением Игоря. Внутри майора все провалилось. Как "погибли"?! Что это все, черт дери, значит? И как он тогда справился с Разумовским? Да и ладно бы с этим Сергеем, как Гром не смог уследить за тем моментом, когда стал сходить с ума?! Сердце стучало бешено. И ведь действительно. В тот день Разумовский их сжёг. Только потому, что майор не успел сориентироваться, вторя себе: «думай... думай». И даже разум не помог. Игорь опустился на стул, глядя куда угодно, только не на этих двоих. — Дружище, — продолжил Дубин. — Сходи к психотерапевту. Ради нас. Ради себя. Пожалуйста, отпусти нас. Живи свободной жизнью. И дай покоя бренным душам. — Психотерапевт, ага, — повторил Гром, словно в бреду. — Мне и с вами... Неплохо, — по привычке решил за всех Игорь, громко ударяя кулаком по столу. Мираж исчез. Но временно.