Крапивный чай

Доброго времени суток мой любознательный читатель. Как проходят ваши дела? Первым делом, я тут же хотел начать свой небольшой рассказ, но мне показалось без культурным не поздороваться с вами. Ведь, что это за рассказчик, если он хотя бы не проявит толику культурности в ваш адрес, не правда ли? Изначально я не думал о писательской деятельности об этой истории. Но после просмотра многим известного фильма "Майор Гром: чумной доктор", меня одолевали две противоположные мысли. Одна предлагала написать, другая же напоминала об ответственности за возможную работу. Ведь как писатель, что слишком громко звучит, немного ленивый и халатный в подобной теме. Порой в них остаются ошибки, которые трудно не заметить. Но как видите, всё же вы читаете мою работу и вас возможно это заинтересовало. И так, хочу сразу вас предостеречь! Последний раз я писал года два назад и это была не лучшая работа, отчего я позорно сбежал с того аккаунта. По этому я не могу обещать, что я не сделаю и с этой историей тоже самое. Но в одном я могу вас заверить, я постараюсь всеми силами это не сделать. Если же я не смогу закончить, за ранее прошу прощения. А лучше, закройте этот чертов фанфик и поберегите свои нервишки... Что ж, если вы всё ещё здесь, видимо останетесь. Тогда прошу присаживайтесь и навострите ваши прекрасные ушки, ибо я начинаю свой рассказ. Хотя постойте, кажется... что-то ещё хотелось мне вам сказать. Ах да, если кто-нибудь из вас найдется мне в помощники, чтобы редактировать главы, я был бы вам признателен. Это всё, тогда, думаю пора начинать...

***

Глава первая, где некоторые вещи

приходиться недоговаривать

Спокойной и слегка мерзкой было то утро. "Слегка" мало сказано. Впрочем точно так же можно было бы и описать состояние Игоря. Такое мерзкое и раздражающее чувство похмелья. Блевать тянуло от самого себя. А ведь он и не помнил когда последний раз напивался в хламину. Отвратительно, просто отвратительное чувство. И почему же он столько выбухал, сам не помнил. Да это было и не важно, плевать. Сейчас было не особо до этого. Жажда и головная боль затягивали на нём потуже веревку. Хотелось материться, но из горла вырывались жалкие до жути хрипы. Но что же хорошего в столь дерьмовой обстановке спросите вы ̶ мои дорогие читатели? Мягкая и приятная постель. Что ж, пускай для многих это может показаться пустяком, хотя согласитесь, все мы любим поспать и уж точно не на сене. Но для Громова это было словно Божьей милостью. Его скромная койка в квартире могла бы только позавидовать. В отличии от первой, она была жесткая, железная, которая была накрыта уже отлежавшимся матрасом. Майор не раз задумывался о покупке новой, но каждый раз приходя домой понимал что вновь отдал деньги. В такие моменты живот недовольно ворчал, а рядом стоящий холодильник ехидно "поглядывал" словно говоря: "Даже не смотри, внутри меня мышь повесилась". Но долго философствовать о бытие кроватей и глубинах холодильника у него не получилось. Он всё же разлепил свои глаза. Слава неизвестному, шторы закрыли свет доносящийся из огромных окон. А ведь окна действительно были огромными, с потолка не падала уже старая шпаклёвка, а с другой комнаты не доносился зловонный запах. Даже не спрашивайте какая причина вони, мужчина и сам не помнил. Комната в которой он находился была совсем чужой и довольно светлой, не говоря уже о прекрасной чистоте. Даже на полке стояла новая модель Air Wick- аэрозольный освежитель воздуха. Ммм Лаванда... но что-то я отошёл от темы, мой дорогой друг, на чём же мы остановились? Ах да! Наш главный герой оказался, не помня того как, в неизвестной ему обстановке. Встав на локтях он немного покряхтел ощущая старые синяки и царапины, ставшие такими привычными. Одеяло соскользнуло оголяя плечи. По коже прошлись табун мурашек, от чего Игорь вздрогнул. Первым порывом хотелось натянуть это несчастное одеяло до носа и не вылезать от туда до обеденного часа. Так можно было бы и поступить если бы это был его дом. Пришлось встать... Вещи аккуратно сложены на стуле, кроме куртки, та висела на его спинке. Даже его реглан, а так назывался головной убор, не валялся где-то рядом, а лежал поверх одежды. Подлинное название Громов не знал, по этому считал её простым картузом. Немного поежившись он натянул на себя футболку и джинсы. - Вижу ты тоже любишь спать подольше, ̶ знакомый голос донёсся неподалёку. Рыжеволосый мужчина стоял со стаканом и пачкой каких-то лекарств. Лицо его было расслабленным и с небольшой улыбкой. Это был Сергей Разумовский ̶ миллионер, филантроп и основатель социальной сети «Вместе». Высокий мужчина, крепкого телосложения, обладающий красивой внешностью. В отличии от него Игорюня никогда особо не следил за своей внешностью. В голове были лишь одни задания. - доброе утро, хоть оно и не такое доброе для тебя. Ты вчера довольно сильно переборщил, в особенности когда я предложил тебе попробовать то вино. - Да-а доброе, я и сам это понял, ̶ хрипло проговорив он взял предложенную коробку с таблетками. Названия лекарства было до жути забавным и подозрительным, не то что обычный аспирин, но привередничать всё же не стал. Вытащив таблетки две он взял протянутый бокал и закинул лекарство в рот тут же запивая водой. - голова просто раскалывается. - Твой звонок был неожиданным. В начале я подумал что тебе нужна моя помощь, но как оказалось тебе просто было не с кем выпить. - Серьёзно? - мужчина потер виски под пристальным взглядом рыжеволосого, словно пытаясь вспомнить события прошлой ночи. - Черт, я нихрена не помню, всё словно в тумане.. - Ты действительно ничего не помнишь то что вчера было!? - Сергей удивленно поглядывал на Игоря. Улыбка его спала, а в глазах словно потухло что-то такое, что было понятно только самому Разумовскому. - Я же сказал что нет. И не смотри так на меня, - хмурясь он с усмешкой перевёл взгляд на хозяина дома, который в небольшой растерянности переминался с ноги на ногу. - а то складывается ощущение словно мы с тобой провели эту ночь как сраные педики. Давай сразу на чистоту, что я тебе испортил? - В-ветку... ты разбил " Ветку плюща". - Это что за штука? Можно пожалуйся более понятливее? - спрятав лицо в руках, Игорь уже начал высчитывать сколько ему надо будет поиметь свои мозги, чтобы достать примерную сумму. - Это ваза созданная вручную итальянскими мастерами всемирно известной фирмы VENTURI ARTE. - Ёк макарёк... ты уж это, извини. Знаю извинениями не отделаешься. Просто дай мне немного времени и я принесу тебе деньги. - Этого не нужно, - он заправил волосы за ухо и вновь слегка улыбнулся стараясь отогнать ненужные мысли - ты мне жизнь спас, как я могу взять у тебя деньги. Просто, давай забудем о ней и хотя бы позавтракаем. Игорь честно пытался забыть о возможной цене дорогой вещи и на какое-то время даже получилось. На разговор о еде желудок душераздирающе заурчал мол: "Кончай задавать вопросы и просто пожри уже наконец! Живя на одной шаурме я точно скоро уйду в отставку". И он послушав голос разума, направилась прямо за Сергеем. Это была небольшая кухня в светлых тонах. Ничего интересного здесь не описать, всё было так же как и у других богатеев, в домах которых он побывал, а точнее вламывался как винная пробка. Разве что растение, названия которого мужчина не знал, которое слегка не подходило под дизайн. На столе лежала пакет с коробкой недоеденных суши, а рядом пицца. Громов без всяких приглашений зашагал к столу немного зевая и присел на стул. Давно он не встречал утро с кем-то, давно не завтракал с кем-то, да много чего давно. Вся обстановка казалась странной и не понятной. - Что будешь пить? - Кофе... с молоком, если конечно оно у тебя будет. - Не в дефиците. На этом их разговор был закончен. Никто больше и слова не произнес. Лишь звуки проезжающих на улице машин и заваривающегося в кофеварке напитка прерывали тишину. Игорь никогда не любил вставать по утрам с кем-то. Не любил когда с ним разговаривают в такие моменты, потому что после сна говорить вообще не хотелось, раскрывать словно склеившийся за несколько часов рот, по другому это не назовёшь. Не любил, когда рядом кто-то ходит или просто не привык. Но сейчас было немного по другому. Было конечно, неловко находиться в чужом доме. Хотя, присутствие знаменитого миллиардера и филантропа не вызывало внутри какого-то дискомфорта. Разумовский либо понимал, что в разговаривать гостю не хотелось, по этому молчал, либо поддерживал сторону тихого утра. Игорю это определённо нравилось. Не удивительно, но кофе был прекрасным. Не то что бы мужчина был фанатиком, просто это значительно отличалось от растворимого, даже запах. Он пил его потихоньку наслаждаясь вкусом и заедал хрустящими тостами. Взгляд иногда пробегался по хозяину. Тот медленно завтракал иногда поглядывая то на новости в телефоне, то на Громова иногда приподнимая уголки губ, а мужчина отвечал взаимной. И всё же, такое ощущение, словно что-то было не досказано. Что-то, что до сих пор крутиться в голове обоих. Но это можно было отложить на потом. К чёрту всё, да... к чёрту.