Одиночество

Девушка сидела на подоконнике и курила. Ей самой это не нравилось, но от привычки никуда не деться. Закатное солнце мягко освещало двор. За окном ветер колыхал листья деревьев. Редкие птицы перекликались друг с другом. Было жарко. -Почему? - вопрос, произнесённый в пустоту. Никто не ответил. Если бы последовал ответ на вопрос, то стало бы очень страшно, ведь она находилась одна в своей хрущёвке. Тупая, вечно ноющая боль одиночества съедала её изнутри. Рядом были люди: коллеги, друзья, любимый человек и его семья. Её семья, в конце-концов. Однако было что-то не то. Тихо пиликнул телефон. Заряд заканчивается? Очередное уведомление? Пришло от кого сообщение? Не волновало. -Знаешь, - она обратилась ни к кому, - мне так тяжело. Вокруг меня люди, но я чувствую, что чужая везде. Порой возникает чувство, что жизнь - игра, а я прокачиваю скрытность. Затяжка, выдох. Она втягивала дым так, будто хотела дышать им. Словно эта пакость могла заменить воздух. -Я перестала замечать, где мои настоящие эмоции. Дежурная улыбка не слезает с лица при общении, а наигранность эмоций такова, что будь жив Станиславский, то не заметил бы, что все эмоции - фальшивка. Затяжка, выдох. Она заплакала. Беззвучно. Ни единого всхлипа, ни подергивания плечами. В руке сигарета, из глаз текут слезы, но ни единой эмоции. -Так надоело, что рву себя на части ради того, чтобы все были довольны, - ещё одна реплика в пустоту. Затяжка, выдох. Она потушила сигарету. Думая, что никому не нужна, пошла и легла в кровать. Завтра наступит новый день. Она сомкнула глаза и окунулась в мир сладких сновидений.