Буря

А как же быть мне? Ни дома нет у меня более, ни семьи целой. Осталось лишь поле, врагами выжженное, босы мои ноги. Один я, один и одинок, отдан ветру в мужья законные, да коню белогривому сохранность. Ах, но как же плохо! В свободе пьянящей, не нашли мне счастья, не нашли в войне беспощадной смерти. А в покое нежном, всё ещё хуже — в хороводе лишь обычном, плавном, под смех девиц прекрасных, легче мне. Легче от белых рубах, легче от венка на волосах, как смоль черных моих — да сердце всё равно ноет. Привязан к земле, привязан как голубь за левую ногу — не оторваться, не уйти мне навечно. Ах, буду ли счастлив я, о небо?! Будет ли душе моей спокойно, будет ли? Не молчи же ты в ответ мне, моё высокое небо — как горят ясно костры на Ивана Купала, как пышны венки на головах девиц прекрасных! Всем счастье уготовано, а мне? Мне, уготовано ли счастье? Пьянит аромат свободы, чуть качает в преддверии бури. Да будет ли, буря эта?..