Любви к собственному существованию посвящается

На заборе висит объявление "Добрый вечер, пропала надежда, И прошу вернуть поскорее, Если можно, вот номер подъезда, Вот этаж, корпус, номер квартиры, Телефон для звонков и для писем e-mail." А на листике том не сапфиры, То всё капли, как слёзы прожитых дней. Тот бумаги листочек давно уж не белый, На него грустно плачут дожди, На него сыплет пыль, и рукой неумелой Рвут ветра, как в бескрайней степи. Он живёт, соблюдая происхожденье, Приклеен к столбу на обычный клей, Пока автор его не ушел в забвенье, Хранит информацию в свете аллей. А автор сидит, уж забыв объявленье, Бесцельно смотря в окно. И держит в себе одно лишь смятенье, Раскинутых мыслей панно. Берёт он свой шарф, срываясь с кресла, Держа в мыслях только одно, Выходит из своего подъезда. "Живой я, а значит мне жить суждено". И не хочет реветь, уткнувшись в подушку, Забывать свою боль, выпивая вино, Он желает потягивать чая кружку, Зарываясь в свой плед и смотря кино. Он исполнит мечту и вернет надежду, Не напяливая теперь Фальш-улыбку, как каждый день одежду. Ведь он понял, что значит любовь к себе.