Flowers

      Ты идëшь по лесу, стараясь заприметить самый маленький кусочек ткани, след от ботинка или выпавший предмет из сумки гонимого.       Предложение Сапнапа сразу тебе не очень понравилось: разделяться, когда твой противник так хитёр и проворен- не самая лучшая идея, не так ли? Что ж, ты считал также, но Бед и Ант согласились, принимая всю безнадёжность ситуации, так что тебе пришлось поступить также. Все же, вероятность того, что хоть кто-то найдёт зацепку, была больше. Оставалось только проверить количество стрел, качество лука, да и убедиться в достаточном количестве провизии.       Резко остановился. Постарался приглядеться к одному заинтересовавшему тебя дереву, по форме очень напоминавшему рогатку. Пользуясь моментом прислушиваешься к окружению. Еле слышно подходишь ближе; отмечаешь, что форма очень удобна для вскарабкивания, а само дерево находится на возвышенности, от чего перебраться на соседние деревья удобней. Надеешься, что если беглец и пробегал тут, то это дерево пропустил.       Шуршание листьев, приглушённое чириканье птиц- всё это кажется западнёй, что так и шепчет тебе, что всё хорошо, не о чём беспокоиться. Но ты, как никто другой, знаешь об этой лжи. Почувствовал, так сказать, на своей шкуре, и причём не раз.       Надежды не оправдались.       Берешь в руки совсем небольшой лоскут ткани грязно-жёлтого оттенка. Без проблем можешь сказать чья одежда потерпела неприятные изменения о злополучную ветку. Зачем-то вертишь материю в измотанных бинтами руках, словно это чем-то поможет тебе.       Осматриваешь дерево на наличие ещё каких-либо зацепок. Думая, что на этом всё, собираешься продолжать путь, но тебя цепляет след на коре соседнего ствола. В твоей голове сразу складывается картина происходящего здесь ранее. Не сдержав отчаянного вздоха, поднимаешь голову вверх. Тебе не нравится любовь беглеца к постоянному лазанью по деревьям. Сто процентов, тварь эдакая, знает, что ты это просто ненавидишь, в отличии от того же Сапнапа или Антфроста, что достаточно легко могут взобраться на верхушку дерева. Значит, предполагал что ты пойдёшь именно сюда? А значит и знал что вы разделились.       Мотаешь головой, старясь убрать пессимистичные мысли. Получается, конечно, плохо, но ты очень стараешься.       Приподнимая очки, ставя их на макушку, вглядываешься в переплетения веток, чуть щурясь от изредка пробивающихся лучей весеннего солнца. Ты уже смирился с тем, что тебе снова придётся зашивать излюбленную одежду , что постоянно, как на зло, цепляется за каждую ветку. Вроде и стараешься уворачиваться от вездесущих сучков и коряг, но на привале обнаруживается минимум пять новых дырок.       Пытаешься определить давность неестественного следа от знакомой формы ботинков. Обращаешь внимание на чуть притоптанный кусочек мха. Определённо залез на дерево.       Хруст. Перепирает дыхание. Машинально натягиваешь очки обратно. Моментальный разворот на сто восемьдесят градусов. Из-за пазухи ты вытягиваешь лук и стрелу.       Стук стрелы. Отблеск наконечника. Тетива натянута. Ты готов выстрелить в любой момент.       Абсолютная тишина. Словно кто-то остановил время.       Ты не моргая смотришь в то самое место, где только что сломалась ветка. Кажется, что в ответ на тебя смотрит пара нарисованных точек с жуткой улыбкой на керамическом диске. Во всяком случае, ты думаешь что это керамика, хотя вообще не уверен, возможно ли носить такую маску на лице.       Забываешь как дышать, когда ветка ломается с противоположной стороны. Он не мог так быстро переместиться, да ещë и без единого звука... Это физически невозможно. Во всяком случае, ты на это надеешься.       Направляешь стрелу в нужную сторону. Не понимаешь, чего он добивается. Хочется задать вопрос ему, но тебя несколько пугает вариант получить ответ холодным лезвием топора о горло.       Кажется что он играет с тобой. Как хищник с добычей. Тебя чуть передëргивает от этой мысли. В этой безумной гонке ты должен быть хищником, но этот бес постоянно ставит свои правила.       А почему ты его боишься? Ответа не знаешь. Но знаешь, что бояться его есть за что.       Тебя пробила крупная дрожь. Оборачиваешься за долю секунды и неосознанно отходишь на полтора шага назад. Никого. Ты уверен что он был рядом. Ты абсолютно уверен в этом. Он был там! Ты чувствовал его чëртового дыхание в районе затылка и слышал как с его губ сорвался смешок!       Глубокий вздох.       Хорошо, кажется он добился своего- теперь ты чувствуешь себя зверьком загнанным в угол. Иронично звучит, ведь ты посредине грëбаного леса.       Сохранять спокойствие получается всë хуже и хуже. Взгляд мечется от одного дерева к другому, стараясь выцепить фигуру человека. Хотя, ты начинаешь сомневаться что это человек.       Под ногой ломается ветка, но этого хватает чтобы заставить тебя отойти на пару шагов назад поддаваясь инстинктам.       Запинаешься за корень, ударяешься спиной о ствол. Ты и не заметил как оказался возле одного из деревьев. Поспешил отойти от него, но замереть на месте тебя заставила стрела, воткнувшаяся в землю в парах сантиметрах от твоей ноги.       Неосознанно остаëшься на месте (как тебя и "просили"), но направляешь наконечник стрелы в кусты, задерживая дыхание.       Слышится как стрела вонзилась в землю.       А на что ты вообще надеялся? Что попадëшь в слепую? Ты конечно стрелок неплохой, но не до такой же степени. Сбрасываешь всë на адреналин.       Совершаешь ещë одну попытку отойти от злополучного дерева. И снова стрела. Сглатываешь, ведь на сей раз оставалось пара дюймов до твоего правого плеча.       Ты делаешь вывод, что "патронов" у беглеца много, коль разбрасывает ими на право и на лево. Естественно, эта информация тебе ничего не даëт, но ты просто пытаешься отвлечься. Это странно, но тебе так немного легче (если, конечно, в этой ситуации может стать хоть чуточку легче).       Кажется что он смотрит на тебя. Неизвестно с какой стороны, с какими намерениями и о чëм думает, но точно смотрит.       Выхватываешь из-за пазухи ещë одну стрелу. Удивлëн что за твои действия тебя не припечатали к дереву.       Вновь натягиваешь тетеву, отпускаешь, надеясь что та мелькнувшая фигура была им.       И снова ничего.       Голоса. Ты прислушиваясь, старясь понять, мерещится ли это тебе или тебя взаправду зовëт Бед.       Оглядываешься. Лес словно снова начал жить своей жизнью: ветер качает ветви, птицы вновь поют свои песни.       На пробу делаешь шаг. Ничего. Выдëргиваешь из ствола дерева стрелу, после чего спешишь за своими двумя, оставлеными в кустах.       Заглядываешь за куст спиреи, где видишь конец своего "снаряда". Обходишь его (куст) и замираешь.       Цветок. Василëк. Стебель бережно, хоть и на скорую руку, привязан к стреле грязно-жëлтой неровной полоской ткани. Чувствуешь как к щекам приливает кровь.       Из кармана синих джинс ты вытаскиваешь недавно найденный лоскут ткани, садишься на корточки возле находки, подносишь ткань к полоске на стреле. Понимаешь что цвет идентичен и, почему-то, вздыхаешь.       С некой бережностью вырываешь стрелу из земли и спешишь на голоса уже всех участников группы.

Не замечаешь взгляда изумрудных жëлтых глаз.