Прости меня.

« Я… я не хочу… » — твердили мои мысли. я уже окончательно запутался в своих чувствах. всё, о чём я думал — это завтрашний день. я же кейго таками, герой №2, я смогу убить какого-то ничтожного злодея… злодея, что лежит вместе со мной. Всё что я хочу, это обнимать его. чувствовать его слегка щекочущий нос запах. обнимать его обгоревшее тело, так крепко-крепко, никуда не отпуская. Целовать его губы. чувствовать его грубые пальцы на своих крыльях. Но…уже завтра этого не будет. Ничего из того, что я хочу. Завтра…нам предстоит смертельная битва, где один из нас должен убить другого. Слёзы катятся по моему лицу, а я не могу их сдерживать. Я даже не пытаюсь, ведь знаю что это бесполезно. И я вижу как он тоже хочет плакать. Ему тоже больно, я буквально чувствую его боль через объятия. Я хочу забрать всю его боль себе. Хочу забрать всё ужасное у него себе. Но… я не могу… я не знаю как это сделать… всё, что я могу, это лишь прижиматься к нему, расцеловывая его лицо со словами, что всё будет хорошо. Хотя каждый из нас, знает что ничего хорошо не будет. Мы оба знаем, что я просто не смогу его убить. А ему…придется это сделать. И даби тоже это понимает. Боль. Обида. Слёзы. Печаль. Это всё превращается в огромный комок в груди, медленно подходящий к горлу, из-за которого трудно дышать. отвратительное чувство, хах... как же я хочу прекратить всё это. Я больше не хочу прятать свою любовь к этому ебаному злодею... я.я хочу убежать с ним... далеко от этого мира. Где всё хорошо и нет никаких битв. Где нет смертей. Даби, что же ты сейчас чувствуешь? Есть ли что-то кроме этой боли? О чём ты сейчас думаешь? Позволь мне... узнать твои мысли... позволь забрать те ужасные чувства, что съедают тебя изо дня в день, хуже твоего огня. Позволь забрать это всё...как угодно... Я не знаю как, буду драться с ним. На смерть... последняя наша битва и один из нас станет абсолютно одинокий, лишь вспоминая эти тёплые моменты. Сколько их однако было... его шутки, подразнивания, наши свидания, поцелуи, объятия, секс... это всё... невозможно будет забыть... даже если я смогу его убить, я умру сам... на этом же поле боя. И тогда мы вместе встретимся в аду. « Прости меня, Даби » — фраза что вертится на языке. Но почему же я не могу её сказать? Может это из-за этого самого комка в груди? Может это он не даёт мне сказать что-либо? Да, это определённо из-за него. Я не могу нормально сказать ничего. Я уже даже не шепчу ничего этому злодею. Мы лишь лежим в обнимку. Слёзы уже не текут. Они солёной дорожкой застыли на щеках. Я чувствую его... его горячую ладонь на своей спине, медленно поглаживающую, пытаясь успокоить. Я пытаюсь вжаться в него, крепко обнимая. Я слышу его сердцебиение. Такое равномерное... будто ничего не случилось и никогда не случится. Будто всё будет хорошо. Это даже... успокаивает? Да. Именно успокаивает. Прости меня, Даби. Прости за всё. Прости за то, что влюбился в тебя. И прости за то, что влюбил тебя в себя. Прости за эти чувства. Прости за то, что причинил боль. Прости за то, что нам предстоит.