Обсессия

Ты давишься приторно-сладкой газировкой в одной из бесконечных комнат офиса Сергея Разумовского. Гения, миллионера, филантропа и просто хорошего человека, который, однако, не придумал ничего лучше, чем насильно удерживать тебя рядом с собой таким странным образом. Ты не пленница. Да и это не темница. Здесь пахнет сахаром, на полу мягкий ковер, окна во всю стену, телевизор, игровая приставка, шкафы доверху набитые дисками с фильмами и видеоиграми, плюшевые звери и подушки по всей комнате. Словом, все для комфортного времяпрепровождения в одиночестве, по мнению Сергея Разумовского. — Почему ты думаешь, что это понравится мне? — разламываешь пластиковой вилкой брауни, шоколад лужицей выливается на тарелку, пачкая её и твои пальцы. Разумовский замирает в нерешительности на пороге. Он смотрит на тебя и на истерзанное пирожное. — Я… — начинает он, набрав в легкие побольше воздуха, — п-прости, — он нервно улыбается и аккуратно, почти боязливо делает шаг навстречу тебе, но ты даже не оборачиваешься, — я…я тогда, наверное, зайду позже…ты, кажется, не в настроении для разговоров, — его подрагивающие пальцы смыкаются на дверной ручке. Он почти выходит из комнаты, когда… — Серёжа, — тихо зовешь ты, — пожалуйста, — он на секунду останавливается и пол скрипит под его ногами, — я хочу домой. — Здесь твой дом. Так просто. Без единой тени сомнения. Четко и ясно. Тебе хочется плакать и смеяться одновременно. — Отпусти меня, — снова пробуешь ты, а глаза уже начинает щипать от подступающих слез. — Нет, — голос Разумовского подхватывает ветер, он набатом разносится по комнате, заполняя ее вместо воздуха. Тебе становится трудно дышать.