Родные черты.

И мириады птиц пронесется Над полянкой тёмных могил. И словно там не светит солнце; И словно никого из тех не любил. Будто до сих пор дышишь ты, Просто, я такой слепой, не замечу, Те самые родные твои черты, Будто еще один вздох и тебя встречу. Все это ощущается под взглядом Ворона, он сидит со мной на пару. Но хочется лишь отравиться ядом Или полететь ниц и отдаться удару. Хочется все лишь бы не смотреть На памятник с родными чертами. Легче уж на этом месте умереть, Дабы разомкнуть пропасть между нами, Дабы вновь тебя крепко обнять. «Прости, что это не ценил никогда.» И вместе со скорбью легче понять, Что люблю и любил тебя всегда. Но тут вот что обидно: ты не услышишь, Не поймешь, не осудишь — ничего. Ты даже больше не подышишь, Лишь под землёй лежишь глубоко. «Холодно тебе или ничего не чувствуешь? Прямо как я в время свое. Но хладнокровие я слезами сопутствовал, А ты даже поплачешь за твое.» И все это проносится, будто цунами — Парадоксальное наваждение чувств. Но, как раньше, живем разными мирами, Только в твоем не существует грусть. И вытерев слезы, я взгляну еще раз На тебя, будто ты с улыбкой стоишь. Однако, прости, я брошу тебя сейчас. И надеюсь за это мне отомстишь.