История одного гения

Разумовский лежал почти в забытье. «Мне кажется, Марго, я чувствую его дыхание» — прошептал он, не шевелясь. «Тебе не кажется» «Мне кажется, Марго, я слышу его голос» «Тебе не кажется. Открой глаза, лисенок» Сергей открыл глаза и резко поднялся на локтях. Олег сидел напротив картины Боттичелли. Как и раньше. Как и всегда. Разумовский начал тереть глаза. Олег не пропадал. Тогда он свесил босые ноги на пол и медленно подошёл к нему. Олег сидел неподвижно и созерцал красоту Венеры. Как и раньше. Как и всегда. Дыхание Сергея стало чересчур рваным. «Олег, ты не погиб? Но…но…мне звонили» — заикался он. «Ну конечно я не погиб. Я тебя никогда не оставлю, я же обещал. Наверное, тебе приснилось, показалось. Может, номером ошиблись. Забудь об этом, главное что я сейчас здесь». Сергей дотронулся до его плеча. Такое тёплое, сильное, родное. Слезы побежали ручьём. Разумовский кинулся в объятия друга. Волков ласково гладил его по голове, а тот дрожал как осиновый лист в его руках. «Ну все, все, успокаивайся. Я никогда не уйду, я всегда буду с тобой, лисенок». Так они сидели ещё долго. И все начало возвращаться на круги своя. Все, кроме одного. Глаза у Олега были карими. А сейчас какие то жёлтые. «Наверное сирийская пустыня выжгла» — подумал Сергей, утыкаясь ему в грудь