Утро в сосновом лесу

Серое утро встречало меня холодными объятиями. Я разместил складной стульчик меж узловатых корней и открыл портфель. Кисти, масло, палитра — оказались разложенными на близлежащих камнях. Цилиндрики сангины мирно покоились в своём коробке́, а планшет с листком А4 — расположился у меня на коленях. Утренний лес был свеж и пахуч. Тёмный подзол, усыпанный хвойными иглами, был подёрнут пеленой лёгкого тумана цвета экрю*. Солнце ещё не встало, но уже начало светать и смутные тени, прячущиеся по закоулкам, постепенно уступали место проблеску дня. Воздух был кристально чистый, синеватый. От сосен тянулся густой хмельной аромат. Я с наслаждением вдыхал этот синий эфир, заполнявший лёгкие и тягучей материей разливающийся по телу. Меня пробила дрожь. От макушки и до кончиков пальцев. Я откинулся на спинку стула и закрыл глаза — прислушался. Звон тишины эхом раздался в моём сознании. Лес спал. Он дремал, объятый нежными лучами восходящего солнца. Щекоча ветви сосны, побежал прохладный ветерок. Древо-великан залилось весёлым хохотом, роняя тонкие иголки и лукаво поглядывая на меня глазом-дуплом. День не стал ждать, он выталкивал промозглое утро и постепенно лес начал оживать. Засуетились его обитатели: защебетали птички, разнося весть о приходе нового дня, залаяли лисы, мелькая рыжими шубками меж древесных стволов. Солнце пробивалось сквозь кроны и роняло на землю лесенки света, отпечатывающиеся игривыми зайчиками. Блики весело скакали в каплях росы, россыпью крупного жемчуга, искрящихся на влажной почве. Моя душа затрепетала. Связь. Я чувствовал связь с этим лесом. С каждым растением и каждой зверушкой. Моя муза — мой мир. Мир, в котором я живу. В котором я просыпаюсь каждый день, завтракаю, и берусь за кисти. Каждое и живое и неживое существо — частичка чего-то большего, частичка моего мира. Именно он и служит моим вдохновением. Я взял карандаш и решительно провёл графитом по белому листу.