Часть 1
15 мая 2021 г. в 15:16
Раскрашены стены в красный,
кусочки гранита в ней -
другой не хватило краски,
чтоб выразить боль огней,
хранящих твое сознанье,
держащих тебя в цепях.
Эмоции юной дряни,
потерянной для себя,
зачем-то нужны халатам,
кучкующим у двери
твой завтрак. А их зарплата -
кончается изнутри.
Как ты. Ты кончалась тоже,
пыталась обнять окно.
Но даже стальное ложе
имеет двойное дно,
имеет двойные мысли,
а ты - не имеешь дна.
Когда-то умрет твой смысл
и кончишься ты сама.
А птицы в твоей гостиной,
расправив свои клыки,
походкой идут гусиной
и тлеют, как угольки.
Жуют твои пищу, воду,
полощат в ней лапы и
сражаются с бутербродом
в палатной чумной пыли.
Огни возгорают тише,
стрекочет настенный блик.
Да здравствует эта ниша,
где разум себя постиг
и знает, как жить и править
царями - и в голове.
Но только тебя оставишь -
найдешься в тугой петле.
Все верят, что ты блефуешь.
А птицы бормочат вслед:
"Ты даже не существуешь.
И боли твоей -
нет".