Несбывшаяся история
19 мая 2021 г., 20:00
В понедельник она смеялась, очень громко, как не пристало Леди. Она приглашала его на танец, это было вместо дурной комедии. Они танцевали под песни тихие, и слышен был шёпот звёзд.
— Не влюбляйтесь в меня, милая.
— Не волнуйтесь на этот счёт.
Во вторник она улыбалась искренне, надевала пальто, уходила пить чай в кафе. Из-под руки выходил двадцатый его портрет.
— Вы влюблены в него?
— Я слабая женщина. У меня на подобное силы нет.
В среду она равнодушно смотрела в своё отражение, тот же вид, но глаза как огнем горят. Она бьёт по щекам, смотрит теперь внимательней:
— Милая. Милая! Те теряй себя.
В четверг она мимо проходит столь твёрдым шагом, что от холода в теле дрожь.
— Я не люблю его. Я. Не. Люблю… Хоть бы скорее прошел дождь, смыть с себя это дурное чувство.
В пятницу она создаёт искусство: пишет стихи, рисует в тысячный раз, поёт, танцует одна в ночи. Пустая квартира, запах ванильной свечи, вместо музыки — сердца стук.
— Может я и влюбилась, что же делать теперь, мой друг?
В субботу она оформляет чувства свои в письмо, строчки ложатся вязью чёрных узоров. Было бы проще, если бы не было внутри спора, мол ей всё или нет равно.
— Может это просто временный морок? Напишу адрес, а конверт положу на трюмо.
В воскресенье она не находит письма, обыскала весь дом — его нет. Вспомнила, как отправила чёртов конверт. Не по ошибке, а смеха ради.
— Я получил ваши чувства на белой бумаге. Вы впрямь влюблены в меня?
— Какой вы хотите услышать ответ?
