Это лето

      Каждый день похож на предыдущий, но невозможно сильно отличается от него, раздаваясь яркими красками на подкорке души, оставаясь ясными воспоминаниями в сердце. Воспоминаниями об этом лете.       Это утро.       Каждое утро, но каждое в своей индивидуальной выразительности, расходящееся палитрой на белом листе каждого.       Этот мягкий запах неба, облаков и еле зарождающегося рассвета. Тот запах, ради которого стоит просыпаться, стоит открывать окно в своей комнате и мечтательно смотреть в горизонт, ожидая, когда первые лучи наконец пробьются сквозь полупрозрачные, мягкие наощупь облака, и, наверняка, именно это передаст какой-то особый сигнал куда-то совсем близко, но ощутимо далеко, и телефон тихо звякнет в неизвестном оповещении, но ты уже будешь знать, что в нём и что тебе необходимо делать.       И вот ты уже собираешься, тихо подбирая свои вещи с пола, хватаешь доску цвета этого рассветного неба и выходишь из дома, беззвучно прикрывая за собой дверь. А впереди уже ждёт кто-то, кому ты необходим больше воздуха и ощущения ветра в волосах. А впереди уже ждёт счастье с глазами цвета янтаря.       Этот день.       Очень жаркий, заставляющий желать только прохлады, но всё равно по-прежнему сладко любимый день. Когда от тебя не требуется ничего страшно ответственного, нужно лишь продолжать отталкиваться одной ногой от земли, набирая скорость по знакомой дороге.       Именно сейчас ты редко смотришь на небеса, которыми любовался с самого утра. Сейчас есть вещи поважнее ярко-голубого, как глаза в отражении, небосвода. Вы просто сбегаете от неприятностей, а встречный ветер играет на струнах души, выливаясь в саундтрек к этому — Вашему — лету.       И в голове прочно сидит осознание того, что и день закончится, и придётся остановиться на этот раз, ощутить под ногами шершавый, как кошачий язык, асфальт. Но завтра вновь начнётся день, и снова ветер будет ворошить чужие волосы и шептать что-то определённо хорошее на ухо, чтобы никто больше не услышал.       Этот вечер.       Ты знаешь, как пахнет вечер, я знаю это, все знают и даже не пытаются скрывать. Но скрывать и не нужно. Запах заходящего солнца, оставляющего персиковый след на сахарной вате облаков, треск цикад где-то под окном (они тоже знают запах этого времени). Окна до сих пор забыто открытые впускают воздух, наполняющийся прохладой и влагой предстоящей ночи, дают вновь ощущение свободы, но безусловно тихой, не торопящейся подальше отсюда.       А вы сидите и впитываете запах вечера, запах друг друга, каждый взгляд, впечатывающийся крепко в душу, и каждый знает, что навсегда запомнит этот взгляд. Разговоры ни о чём, но одновременно обо всём, и они несомненно самые важные именно в этот вечер.       И вы вновь строите планы на следующий день, будто завтра будет что-то иначе. Но иначе уже давно не хочется. Хочется крепко обнять и не отпускать, не встречаться по утрам при первом зове рассветного солнца. Хочется просто не расставаться.       И каждый из вас думает так, и каждый знает невозможность этого волшебного плана. И прикосновения вновь прекращаются где-то на половине, пальцы нехотя перестают чувствовать тепло витиеватого узора отпечатка, почему-то смешно похожего на виниловую пластинку, на которую мы запишем саундтрек к этому лету.       Эта ночь.       Ночь, полная чувственности, детской наивности и полной уверенности в завтрашнем дне. Ночь, которая дарит лишь светлые, совершенно как рассветные лучи, сны, в которых ты вновь покоряешь новую волну счастья.       Ночь, когда звёзды ярко мерцают в тёмном высоком небе, выстраиваясь в предсказания на завтра и смешно напевающих свою особую ночную мелодию, которая тоже почему-то пахнет. Пахнет робостью сердца и тихо стучащими по экрану мобильного пальцами, совершенно детскими предложениями и безумными идеями. Пахнет именно тем, чем не пахнет больше ничто на этом свете.       И прямо сейчас хочется уткнуться носом в чужие густые волосы и вновь смешать запахи родного человека и безмолвной ночи. Но знаешь, что сможешь сделать это только утром. Совершенно другим, но этим утром. Но надеешься, что всё-таки это произойдёт, и знаешь, что он тоже надеется на завтрашнее утро. И каждый надеется, что это лето никогда не закончится.       Из любой песни вы узнаете, что после лета неизбежно наступает осень, принося грустные дожди по щекам и жёлтые листья, кружащиеся где-то внизу живота, в остром предчувствии скорой бури. Но каждый из вас знает, что наступит следующее лето.       И оно вновь будет этим летом.