Истина жизни

      Каждый день мы проживаем так, будто у нас будет ещё час жизни, затем ещё час… Так пройдёт день, два, год, а некоторые так и не поймут, что жизнь скоротечна.       Мы– просто пешки, которые ходят по доске и неизвестно: убьют нас или нет. Все люди плывут по течению времени, которое несёт нас в неизвестном направлении.       Стрелки на часах, день, ночь, дождь, ветер– всё это напоминает нам о времени. Напоминает о том, что было вчера. Напоминает нам о тех временах, которые мы не в силах забыть… не в силах простить, принять, извиниться и просто сказать другу: «Привет».       Мы живём  в мире, где нет места чужому горю или радости. Таков наш мир, но не таковы люди этого мира.       Каждый человек– это знаменательная личность. Личность, способная перевернуть мир другого человека с ног на голову. Личность, способная поддержать и выслушать, помочь. Но когда говорят слова: «Его больше нет», слёзы сами наворачиваются на глаза. Мы вспоминаем этого человека сквозь слёзы и не можем удержать эмоций… нам просто хочется реветь.       У каждого свой мир и восприятие произошедшего, но каждый живёт в этом мире. В мире «горя и страданий». В мире, где все умирают.       Но для каждого понимание «смерти», осознание, что тот, кого ты знал всю смою жизнь, «умер» наступает не сразу.       Человек может просто стоять, не двигаясь, вглядываясь в пустоту… и ничего не видеть в ней. Не видеть света, докторов, людей в целом. А проходя в палату за вещами, человек осознаёт… осознаёт, что этого человека уже нет. Осознаёт, что больше он не сможет обнять его… посмотреть в столь любимые глаза, к которым он привык, потрепать за волосы. подшутить и просто поговорить по душам.       Больше никогда они не прогуляются по городу. Никогда не смогут узнать, как у друг друга дела, что они делают. Никогда не смогут больше вылить свою душу и успокоить друг друга.       Но когда заходишь в дом, то человек чувствует более сильное горе.       Фотографии на стене, книги, который читал усопший и ледяная кровать, на которой он так и не успел полежать после больницы. Очки, которые он носил. Его телефон, увеличительное стекло, любимые журналы на полочках… Инвалидная коляска, стоящая в углу.       Ручки, письма, игрушки. Столик, на котором газетки и его ужин. Шкаф, в котором хранятся его вещи…       Всё напоминает о нём в этом доме. Всё давит и, буквально, изнутри пожирает, заставляя свихнуться.       Но понимание произошедшего всё-таки приходит. Понимание, что этого человека уже нет и нельзя его вернуть. Нельзя позвать его ласковым именем и просто… просто крепко обнять.       Это сильное чувство, когда ты вспоминаешь его смех… такой звонкий и в то же время тихий, стеснительный. Такой особенный. и такой неповторимый.       Вспоминаешь о том, как вглядывался в глаза этого человека через те самые очки, ожидая услышать что-либо…а сейчас эти любимые глаза закрыты и больше не откроются.       Человек обязательно вспомнит, как тот поддерживал его… говорил:       — Ты на многое способен, просто поверь в себя! — и мягко улыбался, обнимая его.        А теперь… теперь всё это- пустые воспоминания. Этого человека не вернуть.       Осталась лишь его пустая комната, где вы могли просто часами сидеть молча в обнимку.       Ты обязательно вспомнишь, как обижался на этого человека… и не сможешь себе этого простить, когда он уже простил тебе это. Или же обида, которую он не успел тебе простить… ты всё это вспомнишь.       Но теперь ты просто понимаешь, что он будет лежать в одиноком гробу, где-то глубоко под землёй и известно, что с его телом станет дальше… и в конце концов, от него останется только скелет. Но пойми, что он не придёт к тебе!        Он больше не обнимет тебя, не поцелует в лоб… Он больше не прикоснётся к тебе. Ты не почувствуешь его замерзающих мягких рук…        А на полках всё те же книги этого человека. Поэмы, энциклопедии, справочники, кулинарные книги…

Всё то, что он так любил.

Всё то, что он не забыл.

Всё то, что всегда было с ним.

Всё то, что он отпустил.

Всё то, что он не успел сделать.

И всё, что успел…