Музыка

Сжимаешь в левой руке гриф гитары, правой тихо перебираешь струны. Снизу доносятся крики. Папа снова приехал. Они ругаются. Я сижу на кровати и наигрываю мелодию, она тихая и спокойная. Мои русые волосы спадают на этот удивительный инструмент. В комнату влетает мать. Орет на меня что-то невразумительное. Я молча сижу. Она подлетает ко мне, ее каштановые волосы растрепались, выхватывает из рук гитару и швыряет ее к стене, от чего нежный инструмент разбивается, дает мне пощечину. Уходит. По моим щекам текут слезы. Я поднимаю чехол от гитары и медленно, не задумываясь, складываю вещи. Она никогда не любила музыку, точнее не понимала. Мой отец был музыкантом, он умер от сердечного приступа, прям на концерте. Потом мне исполнилось восемнадцать. И я твердо решила поступать в музыкальное. Мать же во мне видела пристижного адвоката. Я нет. Я не поступила, куда она хотела, она была, мягко сказать, в ярости. Она припомнила и моего отца, и мою тоже покойную бабушку, которая учила меня игре на фортепиано, учила читать ноты. Я не могу ее оставить, но скоро начинаются вступительные испытания в музыкальную академию... -Что для Вас музыка?-на меня смотрит из-под очков старый профессор. -Жизнь,-тихо отвечаю я. -Ой, милочка, сколько мы раз слышали об этом...-качает головой женщина преклонных лет рядом с профессором. -Просто я не знаю, как ответить на ваш вопрос. Он для меня затруднителен,-я снова опускаю взгляд в пол. -Ладно, вот Вам заявление, заполните его, завтра в десять творческий конкурс,-подает мне заявление молоденькая студентка за приемным столом. -Спасибо. Я долго сидела в парке и листала песенник, еще папин. Вдруг из многочисленных папок вылетает и ложится около моих ног листок. Я его поднимаю, узнаю бабушкин почерк.... С гитарой пришлось туго. Нашла у подруги, у которой и жила. Настроила. Заиграла. -Тая?-в комнату вошла моя подруга.-Ты...-моя подруга так и осталась стоять в дверном проеме, не могла потревожить мою душу, которую я превращала в музыку. Закат сегодня красивый: небо голубое, а облака нежно-розовые. Я счастлива. Исполнение давней мечты счастье. Свет прожекторов ослепляет. Я стою по середине. Позади меня, как за спиной, но так же они моя стена, моя группа. Стоит тишина. Сегодня экзамен. Мой личный экзамен. -Я хочу сказать пару слов,-начала я не уверено,- меня один раз спросили: "Что для тебя музыка?" Зал начал роптать, я ненадолго замолчала. -Знаете, это стиль и ритм моей жизни. Это моя душа, вся без исключения. Она отражает мое состояние. Помогает залечивать душевные раны или же действовать, как соль. Она еще и источник вдохновения. С ней можно пережить все и радость, и печаль. В ней можно утонуть, как это сделала я когда-то, забыться... Она учит. В каждый песне сокрыт свой смысл жизни, принципы. Иногда она открывает нам глаза на очевидные вещи, которых мы раньше боялись. Она может притупить чувства или их снова разжечь. Она может заставить нас плакать или смеется. Может вернуть в прошлое. Сердце всегда должно быть открыто для музыки. Я сделала шаг на зад и заиграла , сначала тихо, а потом... Это наверное лучше на свете колдовство... тогда я ведьма. Экзамен я сдала. Выпускной. Тот самый пожилой профессор вручает мне диплом. Но на душе тоска. Прошло время... -Вот так,-поправляю руку своего сына,- а пальцы вот сюда,-кладу в его левую руку гриф гитары. -Мам?-поднимает на меня глаза мое чудо.- Ты сегодня уедешь? -Нет. Я от тебя никогда никогда не уезжаю... -Я знаю,-паренек гладит бок гитары,- но я хочу, чтобы ты мне спела. Я покорно беру у него гитару, усаживаюсь поудобней на кровати сына. Начинаю перебирать пальцами струны. Паренек смотрит изумленно на меня. Мелодия закончилась. -Мама, а можно, я буду играть на скрипке? -Конечно, а теперь спать, -целую в лоб и его укладываю. В этот вечер, я ехала на концерт... Жуткая авария повергла всех в шок. -Артем, поторапливайся!!!- слышу голос бабушки. -Да, иду я. -Скрипку не забудь! -Конечно, ба. -Здравствуйте, молодой человек,-на меня смотрит профессор,- что для Вас музыка? -Я...-замялся я. -Можете не отвечать. -Я знаю,-прикрикнул я,-извините... Для меня музыка - мама. -Ваша мама?-удивился профессор. -Да, она была воплощением музыки...-бабушка меня одергивает, ей все еще стыдно, она все еще ходит в трауре даже спустя двенадцать лет. Моя мама умерла, когда мне было семь. -Знаете,- говорит женщина, сидящая рядом с профессором,- я когда- то вашей маме подарила путевку в жизнь,-она протягивает мне бланк,- ваша мама была, как вы и сказали воплощением музыки. А что она играла в последний раз? Я задумался. -Что-то тихое и спокойное. -Жду Вас на общем творческом конкурсе, молодой человек,-сказала женщина. *Профессор* Когда играл этот паренек, я вспомнил песню Булата Окуджавы - Музыкант . Он был детём музыки, а мелодия была печальна, он же заставлял скрипку издавать невероятную мелодию, и я никогда ее прежде не слышал, потом, когда все закончилось, подошел и спросил: - Я раньше не слышал этой мелодии, импровизация? - Нет, это мелодия моей души... -он развернулся и ушел.