Мой.

Я был безумно пьян тем вечером. Кажется, во мне пропало несколько стопок водки, с десяток шотов, возможно пять-шесть коктейлей, а сейчас в моей ладони некрепко удерживается красивый стакан с коньяком, размазанным темной лужицей на дне. Мозг лениво вспоминает события, побудившие меня оставить за барной стойкой несколько тысяч. Он пришёл и довольно спокойно оповестил о своём решении оставить меня наедине со своими любезными демонами, заморочками, проблемами, диагнозами и прочим липким мусором, осевшим на мне. Он пришёл. Такой красивый. Такой привычный. Такой нужный. Такой любимый. Такой «не мой»... Такой спокойный... Такой «не мой»... Такой «не мой». Не мой... Такой Не Мой. Пьяные извилины пытались впаять в мой разум эти слова, а я все не хотел им верить. Как «не мой»? Как «не любит»? Как? КАК?! Спустя столько боли. Спустя столько счастья. Спустя столько «мы». Спустя столько «люблю»... Нет. Я не могу поверить в это. Мне врет мой мозг. Сейчас я долью в себя эту ядовитую горечь, приду к нам домой, просплюсь, а утром... Утром меня разбудит его солнечное лицо, целующее мои щёки Утром он опять насмешливо шепнёт «ты опаздываешь». Утром я недовольно соскребу себя с нашей тёплой кровати, которую мы вместе собирали ещё тогда, когда спустя месяц после твоего «давай жить вместе» мы обживали Нашу общую квартиру... Утром... Не будет этого «утром», тебе ясно! Не будет ничего из этого, будь оно трижды проклято! Как он вообще мог так поступить со мной? После всего, что мы пережили, после наших долгих дней вместе, после наших уютных свиданий и жарких ночей. Неужели надоел? Нашёл кого-то нового? Да он наверное, сука, такой минет делает, что ты, скотина, забыл о своём обычном парне! Нет, не может быть. Он не мог изменить мне, я уверен. Может с ним что-то не так? Может он болен? Господи, какой я идиот! Надо было поговорить с ним и понять в чем дело! Наверное, он нездоров и не хочет волновать меня, мой милый! Надо позвонить ему, извиниться и поговорить! Надо объяснить, что я рядом, я его не бро... Не брошу... Не брошу... За что?.. Зачем мне пытаться. Я же знаю, что ни к кому он не ушёл. Ничем не болен. Просто я ему не нужен. Ну и зачем пытаться? Все равно ничем хорошим это не кончится. Его разозлят мои попытки вклиниться в жизнь, в которой нет места для меня... Нет места... Нет Места... Стакан пошатнулся в дрогнувшей ладони и, выскользнув, с глухим грохотом опрокинулся на столешницу, чудом не разбившись... Его стук отразился каким-то саднящим чувством в груди, наполненной будто каменным воздухом. Нет Нет НЕТ! - Нет! - из груди вырвался задушенный вскрик-всхлип. Я все твердил это «нетнетнет», не позволяя себе верить в случившееся, пытаясь забыть предыдущие несколько часов. Бармен обеспокоено глядел на мои сокрушения и, кажется, собирался звать охранника, но я уткнулся в свои ладони и затих. Бармен. Какая усмешка судьбы. Даже напиться нельзя «о тебе» без тебя. Ты же тоже бармен. Я помню как приходил к тебе на работу и восторженно смотрел на то, как ты ловко смешиваешь коктейли и вертишь шейкером. Уж не знаю что как это все называется, но выглядело чудесно. Или как мы приходили домой, а ты, ещё не переодевшись с рабочей формы, красиво разливал вино по пузатым бокалам, «случайно» проливая его на меня, а потом слизывая сладкие пьянящие капли с ключиц, груди, ниже... Да и черт, в какой бар-то зашёл! В тот самый, куда мы пришли в одну из наших годовщин. После него ты подарил нашего стаффа. Так давно это было, черт же возьми! Я вылетаю на всей скорости, что позволяет хмельное тело, из бара, быстро кинув пять тысяч одной купюрой. Я должен его увидеть! Поговорить Или помолчать, Или сделать хоть что-то! Я не могу, Я не позволю, Я не брошу тебя, Даже если это сделал ты! Неееет! —— Я всхлипываю и подпрыгиваю на кровати, сразу начав метаться, пытаясь нащупать что-то. - Тише-тише, котёнок, что случилось? Твой мягкий обеспокоенный голос вбивается в мои уши, как бой барабанов, пока по моим щекам безостановочно бегут слезы. Ты здесь. Мой...